Navegando El Guaire En Góndola

Soy todo lo que no soy y viceversa

2011-01-03T16:15:00.000-08:00

Buenas noches.

Redactar un biografía de uno mismo podría ser la trivialidad más cliché que podría hacer un mundano. Sin embargo, me he tomado la libertad de redactarla desde un súper-yo. Algo completamente distinto a lo que el neologismo “biografía” pueda definir. Yo no tengo experiencia en fotografía; yo sólo creo en Roberth Mapplethorpe.

Felipe Rotjes nace en Caracas a consecuencia de un peligroso encanto de la ociosidad de un cuarto de hotel. Así mismo, por puro capricho y pretensión, creció y se desarrolló como un críptico y nihilista. Actualmente se encuentra en globalización y le gustan los platillos voladores; es su medio de transporte favorito. Sin embargo, en algunas ocasiones quiere ahogar voces en alcohol.

A veces, sólo a veces, le gusta la gente que se destaca por el uso del kitsch y su frecuente monumentalidad. Está más perdido que un gerundio entre participios y que un macho alfa entre gardenias. Deshuesaría el pubis de Yannis Philippakis si se lo pidieras. Cuando nació había 44 muñecas esperándolo. Error de cálculos tangible; no se pelaron en lo intangible. Cree más en el cutis menopáusico de Meryl Streep que en el pubis jovial de Scarlet Johanson. Cree más en las tijeras que en el lápiz. Cree más en la inconsciencia total de la muerte que el mismo uso total de la razón.

Él no sabe qué es lo qué es, pero sabe que lo necesita. Felipe Rotjes tiene la necesidad insana de saber que mañana todo será lo mismo, al revés y viceversa. Él es todo lo que no es y viceversa. No obstante, está más sólo que ayer y menos que mañana, y sólo quiere los vientos de abril en mayo.

Le gusta más la Julieta Spinozista de Lorca que la Julieta star-crossed lovers de William Shakespeare. Felipe Rotjes no es un optimista bien informado ni nada de esas trivialidades saramagas; él es pesimista y punto. A Felipe le encanta ver a las personas con diferente acción del verbo ver y a veces quiere imitar que goza imitar. Él mismo sigue creando; luego existe.

Mi impúdica confesión

2010-12-14T11:48:00.000-08:00

Esta carta, (tú) , será muy larga. He leído con frecuencia que las palabras traicionan al pensamiento, pero me parece que las palabras escritas lo traicionan todavía más. Y, además, no sé como arreglármelas. Escribir es una elección perpetua entre mil expresiones de la que ninguna me satisface y, sobre todo, no me satisface sin las demás. Evidentemente, uso esta herramienta punzo-penetrante para abordarte. Y es mi decisión.

Una carta, incluso la más larga, nos obliga a simplificar lo que no debería simplificarse: nos expresamos siempre con tan poca claridad cuando tratamos de hacerlo de una forma completa! Yo quisiera hacer aquí un esfuerzo, no sólo de sinceridad, sino también de exactitud; estas páginas contendrán muchas tachaduras: ya las contiene.

Este es mi capricho, mi manera de expresar lo que realmente es inexpresable. Mi rollo sobre ti. Mi pretensión de esperar algo que nunca espero. Y por qué siempre espero lo que realmente no me quieres dar? Porque lo que me das es lo que realmente espero.

Lo que yo te pido (lo único que puedo aún pedirte) es que no saltes ninguna de estas líneas que me habrán costado tanto. Si es difícil vivir, es aún mucho menos penoso explicar nuestra vida.

Debería habértelo explicado en voz baja, muy lentamente, en la intimidad de tu habitación, en ese momento sin luz en que se ve tan poco que casi nos atrevemos a confesarlo todo. Pero te conozco, (tú). Eres muy bueno. En un relato como éste hay algo lastimero que te hubiera podido inducir a enternecerte; por haberte compadecido de mí, creerías haberme comprendido. Te conozco. Hubieras querido ahorrarme lo que tiene de humillante una explicación tan larga; me hubieras interrumpido demasiado pronto, me hubieras mandado a callar con tu necedad y, a cada frase, yo hubiera tenido debilidad de esperar a que me interrumpieras. También tienes otra cualidad (un defecto, quizás) de la que hablaré más adelante y de la que no quiero abusar más.

Soy demasiado culpable para contigo y tengo que obligarme a establecer una distancia entre tu compasión y yo.

Pero qué indefenso está el hombre ante los elogios! Esto no lo hago como para pretender levantarte tu estima o querer ser parte de la llanada de impensables de tu plantilla. En cuanto hay alguien que observe nuestra actuación, nos adaptamos queriendo o sin querer, a los ojos que nos miran y ya nada de lo que hacemos es verdad. "Aquello que otorga sentido a nuestra actuación es siempre algo totalmente desconocido para nosotros." Con esto quiero decir que un drama es vital siempre y cuando pueda expresarse mediante una metáfora referida al peso.

Yo soy todo lo que no soy y viceversa. Una vez alguien escribió acerca de mí que todo lo que digo y escribo son especulaciones indemostrables y me llamó un Sócrates casi inverosímil. Pero este argumento no es necesariamente tratado sobre mí. Es tratado sobre ti. Porque invadiste mi vida cual embriaguez dionisíaca y ahora escribo sobre mi pesar. Creo que ese alguien estaba equivocado en sus afirmaciones.

Entre todos los amantes se crean rápidamente unas reglas de juego de las que no son conscientes, pero que son válidas y no pueden infringirse. Entre tú y yo, de ese acuerdo tácito sobre la amistad erótica presuponía que Felipe Rotjes dejaba el amor fuera de su vida. Creo que así no sucedió. Pero ese no era el acuerdo de lo que realmente me hablabas y no escuchaba. Yo sólo escuchaba mi ebriedad llena de amor. Dionisios me hablaba. Convirtió nuestra fiesta, en una fiesta ebria de amor.

Sin embargo, me he hecho reproches para no rendirme a tu compasión y tu compasión me oía con cabeza gacha.

Hubo mucha transición en corto tiempo de conocernos. Llagaste un día a mi lado sin que yo te hubiese invitado. Odio en la circunstancia de cómo te conocí. Odio haber elevado mi peligroso encanto de la ociosidad por haberte conocido de esa manera y odio dejarlo sin haber obtenido nada.

Entre el mundo del sexo virtual y el mundo de la belleza de un mundo traicionado por lo banal, como un río entre dos reinos, se extiende un intenso olor a orina. En la belleza de mi mundo traicionado, sólo lograré encontrarla cuando sus perseguidores la han dejado olvidad por error en algún sitio.

La belleza como error es la última fase de la historia de la belleza. Y en eso vives, en un error impregnado de bellezas. Sin embargo, el deseo de traicionar me invadió de nuevo: de traicionar mi propia traición.

Yo te escribo porque te quiero. Te quiero porque eres el polo opuesto al kitsh. En el reino del kitsh serías un monstruo. No hay ninguna película americana o europea en la que pudieras existir más que como ejemplo de maldad. Y de eso, necesariamente, va mi querer contra ti.

Sé que no soy lo que esperas por condiciones de edades, por cuestiones de circunstancias, por condiciones de razones. Quizás también por condiciones sexuales. Y lo siento, pero allí tu compasión te invadió y no me dices las verdades frecuentes en la cara.

Yo me muero en saber que sientes por mí. Pero me muero también por saber que realmente no sientes por mí. Me asusta la manera con que maniobras tu apegos. Es un estilo confuso. Un estilo apabullante. Yo me acuerdo cuando me dijiste "Te quiero". Aquellas palabras se convirtieron en visiones confusas que me transportaban a un desespero inefable. Sin embargo, delante de esas afirmaciones había una mentira comprensible y detrás una verdad incomprensible.

En duda queda mi vida luego de esas acciones. Porque fui víctima una vez más de la traicionera peligrosidad del sueño.

Es precisamente el débil quien tiene que ser fuerte y saber marcharse cuando el fuerte es demasiado débil para ser capaz de hacerle daño al débil. Yo no me quiero marchar, soy el débil. Yo quiero respuestas. Me avergüenzo en no seguir la progresión de lo que nace. Pero soy demasiado impaciente por encontrar respuesta y te pongo pruebas y tomo decisiones aleatorias. Hago lo que me recomiendan y llego a las decisiones menos pensadas. Esta decisión la tomé esta semana y tenía que dejar de interesarme por ti por tan sólo días. Hasta que llegase el momento exacto de decirte, de escupirte todo lo que siento. Y que, de una u otra forma, me ayudes a reprimir o sondear esto.

(Tú), ni siquiera el propio dolor es tan pesado como el dolor sentido con alguien, por alguien, para alguien, multiplicado por la imaginación, prolongado en mil ecos. No obstante, esas alegorías tan llenas de metáforas indecentes, tan llenas de ti, me cegaron de la verdadera razón de tus propósitos.

Cuando leo y re-leo esta carta, me doy cuenta de que es una total pérdida de tiempo. Independientemente de lo que vayas a pensar o no pensar.

Yo estoy viviendo un karma. Un karma mío, de mis errores anteriores, pero soy demasiado vulnerable como para entenderlo. También soy vulnerable en saber que estás aquí y que no te tengo como quisiera y que tu compasión, una vez más, determina mi posición.

Yo no soy nadie para determinar tu vida. La llevas como tú la quieras. Lo que no agrda es la manera en la reprimes lo que sientes por ser tan desvergonzado. (No entiendo por qué te reprocho esto. No le pares. Sigue adelante con el texto)

Discúlpame por hacerte leer estas trivialidades. Quizás pensarás: "la loca intensa que se enrolla por algo inalcanzable." No me arrepiento de lo que te escribo. Orbité en millones decisiones como para llegar a la más idónea y esta fue la que tomé.

Lo que siento que me haces yo me lo estoy haciendo. Lo que siento que te hago no es cierto. en efecto: nuestro amor sólo acababa bien en mis relatos. Tal vez por eso ahora me encuentro incapaz de escribir nada decente.

Por qué siempre tratamos de borrar nuestras propias huellas? (no me lo respondas)

Yo sólo quiero, (tú), que luego de este esfuerzo de escribirte lo que realmente no quería escribir es que, a veces, como ente vulnerable, necesito que me escribas tus verdades. Escríbeme hasta llegar a la deshonra, por favor.

Sin embargo, (tú), aún siento que aquí estamos, tú, yo y esta botella de vino. Y yo con la extraña sensación de que estoy sobrando tú en la ecuación.

Te quiero, gueón.

Transgresión, transmutación, transición y transmisión

2010-12-14T10:09:00.000-08:00

Toda mierda impresa o que tenga palabras que deseen comunicar, debe tener (por capricho), un fucking editorial. He aquí el mío. Lo transcribí por capricho.

Muchos dicen que “con mi arte tengo”, pero nadie se ha percatado que de arte no se tiene nada. Los movimientos artísticos actuales están llenos de bellas mentiras banales que cobijan mentes desordenadas, que a su vez termina siendo manipuladas. –Con mucho respeto al colectivo-. Los imposibles son un arte y vivir sin arte es un imposible. Quizás con esta metáfora indecente, se podría afirmar que todo depende de estéticas abordadas por intérpretes que bombardean con imágenes y textos bien puestos que, con analogías difusas y aburridas, te dejan bien claro que lo verdaderamente vanguardista, al sepelio se ha ido. Sin embargo, El Teatro, El Cine y La Fotografía, podrían ser la base de estudio analíticas más idónea para trabajar en esto tiempos que la vanguardia misma yace en vida y muerte. La Fotografía depende del Cine y el Cine se alimenta del Teatro y, a su vez, La Fotografía del Teatro y El Teatro del Cine… y viceversa. Estas disciplinas han inspirado a un mundo entero para una constante creación que se sobrepone ante la existencia misma –“sigo creando, luego existo”- Esto muy bien te lo podría decir Quentin Tarantino en “Unglorious Bastards”, manipulando una interpretación catársica stalisknavskiana en Christoph Waltz, con encuadres fotográficos bien puestos y un guión tan persuasivo y aristotélico que por su nominación al Oscar respondió inquietudes a muchas ansiedades.

Qué tan ligado estamos en Venezuela con estas disciplinas y su hermosa cohesión? La historia y su inverosímil estudio nos lo dirá. Al menos que pagues cantidades exabruptas de dinero en un Teatro convencional, para salir de una sala convencional , junto a gente muy convencional y te convenzan de crear acciones tan convencionales, de una peripecia convencional, que deje tu mente convencional tan alienada de falsas ideas; o ir al Cine del “séptimo arte”, a pulular butacas con unos wayferrer 3D viendo al mismo actor haciendo la misma ambigüedad, con el mismo reparto, y con la misma intransigencia sin sentido, sin forma y sin color; o que la semiología visual de una simple fotografía te haga pensar en constreñir tu mente hasta que evacúes una ignorancia solapada con razonamientos inválidos.

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2010-09-11T16:27:00.000-07:00

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No me llames Felipe, llámame Trendy ► Flip

2010-05-27T13:02:00.001-07:00

Desaparecer

2010-05-15T18:10:00.001-07:00

Eso de conversar con el silencio es tan de motivos consignativos. Desaparecer.

A veces me he encontrado atrapado por la maleza y rara vez me he escapado de ella. Desaparecer.

He quedado tan atrapado en lo profundo que, por injusticia y premeditaciones, se me hace difícil escapar. Desaparecer.

Lo admito, he sido vil y extrapolado, pero eso no da un motivo consignativo para que me perturben y me hagan Desaparecer.

Estando solo me he sentido tan ignorado y discriminado hasta por la propia soledad. Desaparecer.

La agonía de querer no haber aparecido se hace tan predecible y alusivo a la mortífera ignorancia. Desaparecer.

Qué he decidido? Sin previo aviso y debidamente anunciado y publicitado: Desaparecer.

Qué esfuerzo el de los débiles de querer ser infelices! Desaparecer.

Buscaré una vida. Desaparecer.

A veces, casi siempre, me hubiese gustado haber sido como otra persona, con otro entorno, con otra maleza como enemiga y con otra vida predecible que sea perenne hasta el miedo de Desaparecer.

Pero no es tan fácil tener otra vida. Por más que lo logres y te pongas millones de máscaras, al final de día terminas siendo el doliente de siempre. Desaparecer.

Caminando por el mundo, esquivando palabras acribilladoras de gente mal sana y mal pensante. Desaparecer.

Hay gente que sólo enmarca y bordea perfiles ambiguos sin sentido. Desaparecer.

Esa gente que compra su personalidad en cualquier boutique mercantilista que, tras haber sido alienado por un bombardeo mecánico, actualmente definido, y previamente constituido, imperan en la remota idea de hacer las cosas "bien". Desaparecer.

Envidiar tu estereotipo. Desaparecer.

Estamos tan minado de tanta maleza que es tan difícil apartarla de la perspectiva visual y del trato constante. Desaparecer.

Ojalá nunca el hombre hubiese preferido buscar en la comunicación, entablar un trato directo con otro individuos. Desaparecer.

Quizás hasta la vida no hubiese existido, porque... por esa sublime consecuencia, algunos desaparecen e instan a Desaparecer.

Había una vez, pero ya no hay... Había una vida que ya no hay... Había un final que, como final, lo hay... Desaparecer.

Crónica de un suicidio

2010-05-09T17:23:00.000-07:00

"Nací un viernes y todavía no he muerto... creo."

El día que intentó arrancarse la existencia, Felipe Rotjes sintió la presencia más trémula que ha sentido en su vida: libertad.

Todo ocurrió un domingo por la tarde. El ajetreo constantes de la vida marcaba un desesperante preludio sin aforo. El atardecer o desvancer del día se hacía sentir y los animales no emitían los sonidos claves de comunicación al que están acostumbrados. Era el día. Como si se hubiese hecho sólo para tal motivo. Algunas personas no se lo imaginaban, pero reían en ausencia pensando que lo están haciendo bien, pero sin algún reparo irremediable. Sudor de manos y piernas. El calor hostigaba con creces al ruido de un ventilador barato y sin esencia. El sonido era tétrico, hacía un tañido insoportable. Las manos entre la nuca y un leve apretón de cabeza. Desesperación latente. El corazón de acero y el miedo era actuado. La decisón estaba tomada, sólo faltaba la acción. La acción del cuerpo y la sustancia para completar el acto y terminar con el periplo de un peripecia jamás escrita y contada en posteridad. Las piernas tiemblan más que el frío, el ventilador seguía girando. Era algo así como adentrarse en un ciclón y pensar que no eres parte de ese movimiento. La consonancia con el ruido y el movimiento de los dedos de los pies, marcaban un vals montado y dirigido. Un espectáculo digno de observar y denotar.

Todo esto pudiera parecer ridículo, pero la producción del espectáculo ya estaba en escena. "El show debe continuar" se alzan las cortinas con aplomo, el viento rebasa hasta los párpados de Felipe y sus ojos mojados de lágrima y dolor dan inicio a la estocada final. Los ojos formarán parte de la ventana del epiciclo. Darán el placer visual a los espectadores del motivo de esta crónica. Los ojos ahora son voces narrativas. Oscuros, álgidos, enmudecidos e insonoros. Los ojos apaciguarán todos los sentidos. El sofá cruje al momento de la inclinación de cintura y los pies pisan la cerámica fría del piso. Las ansias de que el tiempo no sea tiempo, contrastan un deseo repudiable a la verdad. La mentira ya no existe. La mentira ya marchitó las ganas. Sólo queda la verdad amarga. Esa que te conecta directamente con la muerte y es itinerante y se torna ambiguo.

Pero el tiempo ya marca la hora. Felipe se hartó de formar parte del elementalismo y de ser una pieza retráctil del montón. Uno de esos mundanos yadró que son visibles o útil en ciertos ambientes. Él se da cuenta que todas las heridas hieren y la última mata. La que viene a continuación es la referida. La esperada por todos, la que no tiene solución ni respuesta positiva. La que te incentiva a tener esperanzas ciegas y la que es oblicua por naturaleza y te hace vivir con angustias. Ya nada es hilaridad. Sólo existe el miedo, pero es un miedo sin sentido y sin forma y sin objeto; un miedo no creado por nadie, ni por alguna deidad. - Yo no quiero ser entendido. Yo sólo quiero el silencio- Comulga Felipe en silencio. Sí, en silencio. Pero en un silencio fónico, de esos que nadie está preparado para escuchar. Algunas personas no merecen el silencio, pero lo tienen y no lo utilizan.

Felipe ya se encuentra de pie y se dirige al ventanal. Un ventanal oscuro y lleno de colores opacos. el día ya era noche y la noche ya era penumbra. Cuando llega al ventanal, observa millones de luces que observan el espectáculo. Sólo las luces hacen de público, los demás elementos son superfluo. No le interesan el final. Felipe se aferra al paraban del ventanal, la brisa vuelve a rozar su cara y su cabello, se arrastra por su oído como si un ángel antagonista lo instigara a retroceder y no actuar, sin embargo, Felipe, ya era parte del arte. el ángel desaparece. No sabes en ciencia cierta si los ángeles existen, no obstante, en ese momento se hizo presente uno.

Los ojos llenos de lágrimas hacían que la vista fuera desenfocada, las luces se hacen indivisibles, algo así como largas y finas. Eran muchas luces largas y finas que danzaban al ritmo de un parpadeo. Cuando se cerraban desaparecían, cuando abría eran visibles. Como los amigos, que desaparecen y vuelven a aparecer por el interés que ese maneja en el momento.

Ya Felipe se obliga a montarse en el paraban del ventanal y era un poco débil para sostener su cuerpo. Las lágrimas que bajaban por sus mejillas, terminaban su caudal por las rodillas no sin antes pasar por el pubis. Felipe estaba desnudo, el frío entumecía todo su cuerpo y lo hacía chiquito a tan amplia inmensidad. Era el momento. Felipe debe caer y se retrasa en actuar. El miedo lo aborda, pero por qué te aborda? No habías tomado una decisión? No habías sido el ser más valiente y ensimismado para cometer tal aberración humana, monja trémula? ah? Tírate, pues... A VER SI ERES EL SER DEFINIDO QUE DICES SER QUE HA SIDO AZOTADO Y DAÑADO POR DISTINTAS FORMAS.

Y Felipe cae, ve yacer su vida en pocos segundos. Los segundos sólo le daban chance de decir con fervor: "CREARÉ CON FALSEDADES UN SENTIMIENTO MUERTO".

Pero el tiempo hace un rewind y aterriza en su silla con su laptop prendida, mientras redacta con, poca cordura, su "crónica de un suicidio".

Apego inefable ♡

2010-05-01T17:43:00.000-07:00

Controversial e inenarrable es la búsqueda imperante de la definición del amor. Sin embargo, este tema tan caprichoso no deja de ser razonado con sumo cuidado y con mera sigilosidad. En este post pretendo (de pretender) reescribir el mal llamado "Banquete"de Platón, mientras me ahondo en conjeturas sobre-expuestas a la interpretación propia y concisa tratando de ubicar su superlatividad detectable.

Para abordar el tema y sus acepciones, debemos conocer sus consecuencias más tangibles: DESAMOR. El desamor es la antítesis directa del amor. Él bordea pretenciosidad a retazos, comulgaciones positivas mal decididas, cansancio intrapersonal y jueguitos perdidos de ego. No obstante, al verificar todas estas consecuencias sin sentidos a las causas, se ha comprobado científicamente que una persona está diseñada para amar por pocos años y que el cansancio de las emociones, experiencias y actitudes dejan de prevalecer en el tiempo de vida de un individuo -todo llega a su fin y algunos fines no llegan- . Entonces, el amor se pierde? El amor está perdido antes de conocerte, eso de "búsqueda del amor"es un excepción menos de tus obligaciones. No hace falta escuchar las líricas poco ortodoxas de Tito el Bambino para calcular y hacerte meditar sobre lo que se juega en cesaciones.

Algo muy inverosímil es el hecho de entregarse a sensaciones físico-químicas que siente tú cuerpo cuando por cuestiones visuales se ha venido atrapando a lo bello y deseable. Eso no debe ser considerado algo relevante, pero todo entra por el ventanal visual propio.

El comienzo de todo amor fluctúa con la presencia, en un tiempo o en un espacio determinado, de una buena imagen de la presa, dándole paso luego a las transformaciones sensoriales del cuerpo que se vienen desarrollando justo cuando el cerebro juega con imágenes a destiempo de un futuro incierto al lado de la presa.

En las relaciones de parejas, siempre, siempre y siempre habrá uno que quiera menos. Eso no lo decreto yo, eso se siente por esencia sin experiencia. Es definitivo el caos de ser la víctima del más querido, porque se crea un engranaje de desasosiegos y desesperanzas propias, hasta que proporcione un mixtura fuerte de la acción subjetiva del desamor. Claro, es importante acotar que la persona menos querida aborda funciones importante a sus experiencia y que contrastará el molde fiel de lo que posteriormente le sucederá al más querido. Es como una venganza emitida antes de ser vengado.

Yo no soy una deidad que te dará consejos de enamoramientos bagatelosos. Sólo bordeo y razono válidamente un tema escueto. (Acotación punzo-penetrante)

Aunque no lo creas, el amor es lascivo. El primer pensamiento latente que tendrás siempre, luego de quedar grabada la imagen del sujeto en cuestión en tú mente, será hiperestésico y lujurioso. Tú mente invadirá imágenes en tus neuronas que crearán escenas elementales de curiosidades sexuales. Esto es de relevancia potente: mal amor, mala cama. (Ilustra el momento) (Ya te lo ilustré)

Después de sucumbir con este banquete podrías preguntarte si de verdad sientes amor?

Te doy un dato: el amor es tan irreal como dios y tan necesario como... (Duda)

Dejo un material audiovisual de amor expresado visceralmente: ese que es ambivalente.

The Dualism - Ambivalence from The Dualism on Vimeo.

Underneath It All

2010-04-24T21:25:00.000-07:00

Cuando los seres humanos contamos las veces que hemos sido bienaventurados en la vida, la cifra se resume en una mínima cantidad menos deseada. Claro, esa cantidad va a adornada a algunas personas omnisciente que estás exentos de esa realidad. La mentira ha sido uno de los tópicos más preocupante de mi vida. Es tan preocupante que se apodera de mi en momentos menos indicado. Quizás con este relato vano y hostil les estuviera mintiendo, pero no lo saben y tengo un 100 % probabilidad a mi favor que seguramente les mancharía las cara con una piadosa mentira. Y eso es lo que preocupa, el engaño sin descuido y pérfido que algunos seres humanos acostumbramos a crear y eso se radica más cuando involucramos lo más controversial e incontrastablemente personal que tenemos como lo es el sexo. Me he tomado la libertad de divagar por la web y me he encontrado con un videito muy apropiado para este post. Claro, si unimos mentira, más sexo, más soledad todo da como motivo este material audiovisual que nos trae la gente de http://www.thedualism.com/

Alegría, normalidad, serenidad, degeneralización, inmoralidad, miedo, soledad, frustración, masturbación, miedo, descontrol, miedo, desconfianza, placer sin placer, miedo y mucho más miedo... hasta que llega el derramamiento de semen que te desorbita de lo camuflado y te hace volver a la inconstancia: El Vacio! Este coito es lo más visceral que he visto en años. Quizás lo que refleja de una óptica menos asidua de lo que se pretende ser falso y por eso empecé con el tópico preocupante, porque te angustia la manera de ver la mentira menos infame que te obliga a caer en tentación sin considerar que no hay daño sino cuando te vienes de un lechazo. Underneath It All = Debajo De Todo.

"All i do, I Can I Still Feel You, Hear You Call, Underneath It All, I Can I Still Feel You"

The Dualism - Underneath it all from The Dualism on Vimeo.

Rehearsal

The Dualism - underneath it all (rehearsal) from The Dualism on Vimeo.

10 Minuta

2010-03-30T10:04:00.000-07:00

10 minutos por Ahmed Imamovic. 1994. Sarajevo, Bosnia y Roma, Italia. ¿Cuántas cosas pueden suceder en sólo 10 minutos?

Este cortometraje, como indica su título sólo dura diez minutos, pero cuenta una historia mucho más larga que se desenvuelve sólo en nuestra imaginación al ver el final de la película. Mientras que 10 minutos en la vida de alguien no significan nada, en otros pueden ser fatales: un niño y su familia amorosa, la tragedia de una ciudad devastada por la guerra, la muerte y la destrucción. Todo en sólo 10 minutos. La película sigue a dos líneas de la historia simultáneos: una en Roma y una en Sarajevo en 1994, la peor época de la guerra de Bosnia. Aunque la parte de Roma no fue filmada en la locación original, que no quita nada de la calidad de la película que un elemento simbólico de todos modos. La historia es bien compacta y bien escrita, la dirección es dinámica y precisa. No hay nada fuera de lugar del film: bien estructurado, despojado de falsos "pathos", realista, sencilla... y no fue por casualidad que ganó el premio al mejor cortometraje europeo en el 2002. 10 minutos es para mi, sin duda, una de las películas más conmovedoras de gran alcance acerca de Sarajevo durante la guerra. He leído que el director Ahmed Imamovic, en busca de los japoneses en el papel del turista, tuvo que ir a la embajada de Japón en Sarajevo, y pedirle a unos de los funcionarios para que actuara en la película. Afortunadamente para el director, la Embajada permitió que uno de los funcionarios fuera la estrella en la película.

Colin Firth "a single man"

2010-03-17T12:47:00.000-07:00

Mi objetivo principal no es convertir este blog en la imagen gay enviciada con fetichismos homoeróticos, sin embargo, se me escapa de las manos la posibilidad de expresar con, absoluta ligereza, mi satisfacción cuando observo a unos de mis actores favoritos jactarse con la idea de interpretar un papel tan complejo: la responsabilidad de involucrarse y personificar a un ser "raro", pero no menos extraño como lo es un gay. Papel que lo llevó a ser nominado como mejor actor en los Academy Awards y que fue arrebatado por Jeff Bridges con su intimidador estereotipo. Creo que Colin Firth, al no ser gay, logró captar la atención de algunos fóbicos sin base que aplaudieron con fervor tan magnifica actuación.

A single man es una novela del escritor inglés nacionalizado estadounidense Christopher Isherwood (1904 - 1986), publicada en 1964 en Estados Unidos y se considera su obra maestra. (Wikipedia) Los derechos de autor fueron adquirido por Tom Ford, actualmente conocido como modisto de la marca Gucci, y que tuvo la idea de dirigirla y coproducirla para adaptarla al la gran pantalla. No debemos pasar por alto el reparto de vanguardia que se unió a tan brillante proyecto: Julianne Moore, Ginnifer Goodwin, Nicholas Hoult, y el modelo español Jon Kortajarena.

Trailer oficial.

"A thing of heart-Stopping beauty". The Times.

Colin First (mmmm...) y Jon Kortajarena:

"I´m Felipe", refuto con ligereza. "I´m Colin, nice too meet you", me apuñala sin compasión:

No entiendo por qué se me hace tan difícil ser parte de la historia. Esta es la mejor escena. Se ve el declive y la frustración directa de algo sin reparo.

Christoph Waltz es un amor...

2010-03-16T13:27:00.000-07:00

"LA MUERTE FISICA ES INEVITABLE,PERO SE SOBREVIVE EN LA MEMORIA DE LOS AMIGOS" y de los amores platónicos.

Yo no sé si morir o bajarme la cremallera.

Creo que morir no es la mejor opción.

Muchas veces he quedado sorprendido cuando veo el Oscar y gana el actor, el director, el corto o la película que me gusta y me mueve los esfínteres... pero en esta entrega la cosa se volvió excitante y conmovedora. Christoph Waltz se introdujo en mi vida con su leve matización y la fantástica creación de su personaje. Hizo enamorarme de su intención y enajenamiento, quedando cualquier cosa en la más mínima vehemencia sin sentido. Él ha pasado a ser símbolo de admiración actoral y lo felicito con ímpetu. Ando tan tocado por su inverosímil arte, que anoté su fecha de cumpleaños en mi cel. Espero verte en Freud. Ahí si moriré en la butaca. #CreoQueEstoyEnamorado

Esto no es Dandismo, esto es Dantismo

2010-03-16T13:26:00.001-07:00

Hay muchas cosas en la vida a la que tengo que arrepentirme por no vislumbrarlas, por no olfatearlas, por no tocarlas, pero ésta es la más, sencillamente, maquiavélica que he visto, palpado y olfateado... Y cuando digo "maquiavélica" no me refiero a lo horroroso en su máximo aposento. ¡Oh, my lord! ¡Qué dantesco! ¡Demasiado Post Punk! Demasiado ¡Surrealismo Mágico! ¡Esto es Patafísica! Esto es Dada...! Me aglutina los esfínteres!

Ours Kiss!

2010-03-10T12:59:00.000-08:00

A veces suena paradójico la cantidad de veces que una persona enumera la importe de besos o “tuzas “que se ha dado con cualquier mundano. Sin embargo, son contados los momentos que esos besos que se dan, esos mundanos, han llegado a ser una apacible sensación de sabor, color y alucinación. Lo que voy a contar a continuación es la fase de un beso que se dieron dos teenagers convencionales que jugaban a quererse y terminaron sucumbidos en un túnel sin salida por controversiales roces de lips y contorneos de lenguas.

Gracias a la globalización las personas pueden tener un enlace directo con personas especiales y otras no muy especiales. Pero me referiré en este caso a la primera opción, porque así sucedió y así seguirá sucediendo. Al menos hasta el momento que la gente tenga como ícono cultural a Las Chicas del Can o crean que Osmel Sousa salvó a Venezuela de una desintegración internacional gracias a la “belleza universal”. Pero esto es harina de otro costal. Sí: “harina de otro costal”, sonará cliché, pero me ladilla esforzarme para buscar el adjetivo calificativo junto a un sinónimo vanguardista y un verbo transitivo, para formar una oración que destruya tan dantesca presencia. (Me encanta desviarme de los temas cuando escribo)

Primera fase:

Cuando los teenagers, hombres en este caso, se conocen, entablan la relación más elitista y pintoresca que se haya visto en días. Convierten sus fantasías en mentiras tan creíbles como lo es la acción de decir las cosas como son. Son pocas los momentos e instantes que ellos halagan una acción del otro, porque se sesgan a su propio ego como perrarina alimentando cerebro. Toda la parafernalia termina por encontrarse en un punto en específico y verse los rostros. - Las cámaras engañan - . Llega la hora del encuentro deseado. Se dan el primer vistazo, se observan hasta el más crepuscular de los detalles, ostentan sensaciones de mal estado, pero es lo que menos preocupa en este momento. La alegría que se había tenido en la pequeña venta de MSN o Skype, en su defecto, ha adoptado la sensación de comodidad y ponen pauta en el asunto que ya se había tenido algo como incertidumbre en la última conversación por la web: el primer beso de la cita. Al menos connotativamente uno de los dos sabía lo que sucedería con tan apetitoso banquete. Repito: Beso!

Me parece muy elemental explicar a cabalidad los detalles más engorrosos de la cita. Me ubicaré mejor en el contacto labio con labio. Las otras cosas: palabras de “te quiero” y sonrisas de conmoción, pueden pasar a ser parte de la mentira que se han venido preparando.

El primer contacto fue cómico. Parecían geek tratando besarse con desenfrenada rapidez. Un beso de pico vino a resaltar en tan fragante relación. El beso duro microsegundos. Se vieron a los ojos y unieron pestanas con pestanas. Cerraron los ojos otra vez y se dieron otro pico. El labio de unos de los participantes hizo el intento de moverse, pero por nervios nunca sucedió. La contra – parte se procuró, eventualmente, cuando de ese error se intento enmendar, tratando de repetir la acción. - Eso fue un nuevo intento fallido - . Lo más impresionante de esta primera fase, fue los principales movimientos telúricos introspectivo que tuvieron los dos individuos y un track de Jamiroquai que sonaba de fondo que hizo gala de sus beat para incitarlos a tal hermoso acto.

Segunda fase:

Luego de la primera fase ya se tenían más confianzas y tocaban sus cuellos con los labios y las puntas de sus narices olían el Swiss Army que llevan como esencia. Pero el escenario ya se hacía visible para la gente que lo observabas como si alguien estuviera desnudándose en el Bulevar de Sabana Grande y creyéndose “Baby, Baby…” o como si Paloma San Basilio ofreciera un concierto en @v0yage – Algunas personas creen que dos identidades del mismo bando no puedan cohesionarse como identidades de diferentes bandos – Es tan impresionante esa reacción que hasta los propios “idénticos” se jactan de burlarse de esa co-reacción convencional. Bien convencional. (Felipe, no te desvíes y maldice luego)

La mano de uno de los teenagers ya toca el dorso inferíor de su participante. Ellos ya ni le paran a la mundanidad. También se jactan de caer en tentaciones y dejan todo pasar a la ligera. Ya el escenario no era unas escaleras por los Palos Grandes, sino el asiento trasero de un taxi que se dirigía a La Florida por La Cotamil. La primera extensión de mano la hizo uno de ellos. Rodeó su brazo por el cuello del otro mientras que cerraba los ojos más rápido que el otro. Ya en esta fase participa la lengua. No se tocan. Sólo está la conexión con el brazo y el codo que interfiere con el acercamiento.

Sus falos en plena levantamiento eréctil y el conductor que veía por el retrovisor era lo que menos importaba en ese momento. El movimiento de lengua y labios era lento. Llevaban un ritmo: Gun’s Roses de fondo. Uno de ellos imaginaba en el futuro, otro imaginaba que sus movimientos telúricos se incrementaban más y más. Ya no eran huéspedes indeseados para el taxista. Él le subía el volumen a la pista de Gun’s Roses para no escuchar los chasquidos y ellos se separan con una sonrisa en la cara cada uno. Se preguntan mutuamente, al unísono: “te gustó?” Vuelven a reír, pues la preguntaba ya estaba contestada y se olvidó lo del cuestionamiento mutuo sin ninguna pretensión de preparamiento. (Ya basta de leerse las mentes)

Tercera fase:

Las posiciones han cambiado, ya el taxi irrumpe a la cercanía de uno de los hogares de los personajes y adoptaron posición de abrazo y roce. Roce entre falos, roce entre cuellos, roce entre pecho y espalda y roce entre dedos. Y, ellos, los dedos, fueron los que prendieron otra vez el fogón y esta vez fue la decisiva. Ya las manos agarraban sus rostros y sentían el vello facial de cada uno, mientras que como una flemática presencia, los alientos de los dos se fueron oliendo y se sentía el calor de sus labios. Salivaban cual perro. Ellos mismos se dieron cuenta que extrañaban esos labios que por mínimo 5 min. dejaron de besarse por circunstancias dadas.

El movimiento de los labios y la fricción era más intensa. Ahora era el combate del quien dominaba más. Un ratico uno, un ratico otro, pero lo hacían con frecuencia. Se separan y observaron que los labios estaban rojos de intensidad y decidieron proseguir con farsa, periplo o tragedia. Cualquier vaina. Pero para ellos era el momento menos mitómano de todos en sus vidas. Ahora se quieren y se espera que se amen. Al menos hasta que la lejanía lo permita.

Fuck, ahora por eso me dieron ganas de besarte.

Bésame, soy Felipe.

Corazón de Cenicero

2010-03-09T09:57:00.000-08:00

Las relaciones amorosas, aparte de ser tormentosas, suelen ser el andante de la sonata que todos queremos tocar. El 20 de diciembre de 2009, D., quiso intentar su apogeo de amor musical intentando persuadir a su presa con un cautivante regalo de compromiso y aceptación para la reconciliación. Y con la palabra "presa" me refiero directamente a A. que, por simple caprichoso, obedece a la simplicidad vulnerable de un antagonista sin progresión alguna.

Todo comienza con un invitación clandestina en el despacho de un camerino con olor a orine - detestable olor -. Él, D., intenta atravesar su mente con un tono de voz apacible, haciendose vil y cabizbajo su intento fallido de hablar con repercusión a sus ideales. Yo escuchaba desde lejos ese espectáculo digno de desesperación, pero ya este concierto orquestal con instrumentos sonando a granel tenía que comenzar. La invitación fue aceptada. La concentración de dos fantasmas sin rumbo se iba a dar cita en un hotelito de la capital que tiende a ser transitado por muchos mundanos en busca de la líbido convencional. D. se armaba, - no de valor... - de herramientas de la calle. Planifica su "macumba", preparándose para la guerra amorosa que tendría que darse a como diera lugar. Ya el invitado había aceptado la reunión. D. hace lo imposible para buscar la manera de alejarse de mi; quiere estar sólo por esta noche y me despacha temprano para pensar con ligereza y deshacerse de lo que más le molesta por intimidad personal. (En este momento salgo del espectáculo que se dará lugar en El Madrid y no necesariamente en la capital española)

Con felicidad en las venas, D., da pasos rápidos por las calles de Chacaito y aborda a El Madrid como cualquier persona podría abordar un ideal incoherente. No le interesa problemas sociales y mucho menos culturales. Él se jacta de la idea de estar haciendo todo bien buscando la utopía más acérrima para apegarse a la circunstancia dada ejecuta en ese momento: "quiero estar contigo, sólo contigo".

Habitación número 18, piso 4. Así dice el manojo de llaves que lleva en su mano. El pasillo del hotel es angosto y largo. El olor a látex entre las habitaciones es imposible dejar de captarlo. A él no le interesa tan jocosa trivialidad, sólo escucha a su cerebro y abre la puerta de su habitación tan rápido como deja las rosas en la cama y prende las velas. - ¡Qué difícil es no ser injusto por unos mismo! - Eso lo que debería estar pensado D., lo que todos deben pensar al momento de hacer lo en este momento que, eventualmente, se trae a turbaciones. Así lo cree D. y se hace la idea que su amado A. lo cree también así. Ellos han estado inclinado con frecuencia sobre aquel pasado un poco pueril y tan triste que disfrutan recordando sus pensamientos y sensaciones más íntimas que a sus propios sueños.

El tiempo se hace chiquito y ya la habitación está preparada. Habían quedado en que A. llegaría más tarde y se encontraría con la tramoya. Para él eso es predecible. Contrasta la manera de no imaginarse que se encontrará allá y piensa en cualquier significado inquietante que pudiera escaparse. Ya D. se encuentra listo y sopla sus dedos pensando en las palabras más significativas, mientras piensa en un discurso persuasivo como ya lo había hecho antes sin ganar el inútil combate. Para él, este momento marcaría la historia de esa sonata de amor a la que quiere someterse. Se acuesta en la cama mientras se hace roce con las almohadas y espera la llegada del huésped deseado.

Sólo han pasado 20 minutos luego de su roce con las almohadas y piensa hasta el más mínimo detalle; entre ellos: el gire de manivela de la puerta mientras aparece la luz del pasillo y las pulsaciones de su corazón en aceleración, apuntándose los nanosegundos en el relog y la entrada imaginaria de A. a la habitación. Ya no se piensa en nanosegundos, sino en largos minutos sin la respuesta de su antagonista y el declive del pensamiento del movimiento de la manivela se va perdiendo poco a poco. Ya las horas se hacen millenium y los segundos décadas. El tiempo pasa tan rápido como su esperanza baja de nivel. Ahora se entra a la etapa de la desesperación. Las uñas se aferran a las sábanas de la cama color marfil y el espejo de al frente representa la venta para el escape. D., viéndose con su propio D., en un espejo sin objeto y sin sentido, es como vislumbrar el más débil esfuerzo de comprometerse en medio de caos y olor a látex.

La no llegada de A. no era predecible. D. se hace la idea de que no se sabe la dirección o que ocurrió un accidente en el transporte urbano. Esos accidentes que nosotros anhelamos que suceda cuando estamos hartos de pararnos tempranos y adentrarnos a la rutina de siempre. Pero es mentira. La no llegada de A. se debe al no consentimiento mutuo de ideas, al no entender que los problemas más viles no se arreglan en la cama de un hotel insignificante e incidental que fluctúa sin condición a la ciertas momentos o maneras de nuestra existencia en que somos, de manera inexplicable, lo que llegaremos a ser más tarde.

A. nunca llegó...

Y D. sigue esperando en El Madrid haciéndose la idea que los recuerdos, jamás pudieran ser recuerdos de amor.

Esto es para ti D. (Ernesto), porque me enseñaste a combatir contra insalubridad con tus experiencias. (Soy un experto sin experiencia) Te adoro.

Designers

2010-02-17T18:39:00.000-08:00

Extrapolarse, venirse en abúlico, aguarse el tuétano y escuchar 3 días Cher hasta que te salgan plumas al dorso, te hacen hacer estas cosas. ENJOY!

¡Para Papá..!

2010-02-10T08:46:00.000-08:00

22 años de Bagatela y piadosa mentira

Esta epístola, padre mío, será muy larga. He analizado con detenida consistencia el temor que me daba la llegada de este momento: el satírico momento de quitar la máscara, de expresar todo el pensamiento restringido que me tenía desde hace ya un mínimo tiempo y que, por tan asquerosa lástima me ha tocado prorrumpirlo. Lo digo escrito, porque escribir es una elección perpetua entre mil expresiones de la que ninguna me satisface y, sobre todo, no me satisface sin las demás. (…)

Ya habrás notado que no vale la pena recalcarte mi idea de vida que he elegido como ser humano, porque ni llegas a concluir el nivel pragmático a los que todos los seres humanos están sucumbidos en infortunios variantes. Pero no nos preocuparemos por ese agente externo, hablemos del motivo de mi silencio, porque, si no lo has notado, el silencio es agresividad. Ignoro por completo actitudes advertidas a cuesta tuya, porque supongo que te aferras a renegar mi estilo de vida y lo has tratado, reiterativamente, de transformarlo y de que sea de un contexto básico. Con esto insisto que, los traumas que me acontecen, no encontraran una salida a la vida tan trivial a la que quieres someterme. Es una decisión irrefutable. Ya tomada desde ya hace mucho tiempo y que tú ni mi madre pudieron entender. Y es simplemente de ti a que me refiero en este momento. Ya mi madre sufre aferrada a una silla sin capacidad de solución por falta de gestión. Pero no te echo la culpa, porque no presencié ese momento y, para ser más objetivo, ni me interesa lo que haya ocurrido. Fue tú decisión. Quizás andabas equivocado, pero no tenías a Felipe Rotjes cerca para analizar tú peligroso encanto de la ociosidad, porque lo disfrutaste con vehemencia. Entiendo que no entiendes a lo que me refiero, pero esta carta no está escrita para destrucciones solapadas: está escrito para enfrentarme, porque no soy como Juán Carlos que ostentó rabia y se te fue de las manos y sin un reparo responsable, no trataste de controlarlo ni controlarte por trivialidad y razonamientos válidos, sino que indemnizaste un descontrolado enfrentamiento que se convirtió en un inútil combate: hasta de muerte hablaste. Qué horror! Pero el trastornado se lo dices a otro. El que con desencanto ignora tus excusas de buena vida y amedrentaste con verborreas inelocuentes, porque son inelocuentes. Pero eso es lo que menos me preocupa.

Las amenazas ya llegaron a rebosar y subjetivamente tomaste la decisión. Deshacerse de lo que te preocupa y te molesta. Quiero ser la molestia más mitigada de tus preocupaciones. No quiero vivir en un hotel, comer en restaurantes y utilizarlos como servicio, porque no es mi interés. Entonces… como nunca entendieron (hablo en general), apoyo tú moción y este huésped huye. Porque siempre lo hace. Ya había ocurrido anteriormente. Me restringía de no hacerlo por miedo a que el periplo diera su vuelta más peripesca y transcendiera al mayor inconveniente. Pero se escapó de mis manos. La misma historia se repite en esta farsa de vida condicionada. No quiero y no querré nunca ser parte del elenco de actores de tú farsa. Todos viven una mentira acaecida de rastros insospechados. Cada unos representa un personaje, no lo grado, obvio, de una novela sin verdad y sin firmamento. Se estrujan entre palabras no adecuadas para adaptarse a la farsa: porque no escapan de ella. Es más la mitomanía de un mundano natural que la de un mundano irracional. Y no con esto no me considero un mundano irracional en un mundo racional. Los mundanos irracionales comentan entre sí la arbitrariedad que se le puede aplicar a un colectivo, yo comento la convergencia transcendental que se le puede aplicar al colectivo. Pero no consideraré esto de importancia, porque sale de tema, pero es una estocada caprichosa del común de mis sentidos. Pero yo estoy “loco y trastornado” por no comunicarme y me rajan el cuero progresivamente con vagos comentarios: que si la banalidad, que si va por mal camino, que si las drogas, que si la aberración sodomita, que si la irreverencia sin sentido, que si la vestimenta inapropiada, que si no aprende a familiarizarse… - eso, familiarizarse! Que sin sentido esa palabra en mi vida y en mis días… - prosigo: que si el adulterio, que si el pelo, que si la flojera, que si los lentes, que si mi firmamento, que si mi verdad… Qué absurdo. No entienden, no entiendes!

Pero a eso le presto la menor de las importancias, porque no me interesa ni tú objeción, ni la tuya, ni la tuya, ni la tuya, ni la tuya, ni la tuya, ni la tuya… y muchas más “tuyas” para los que deleiten leyendo esta protesta. Pero mucho menos la tuya por ser el hacedor de inspiración para escribir esta epístola maldita, porque desvarío y disgrego en advertencias indeseadas y mientras tanto tú, como ser humano común, andas en la ruin búsqueda del análisis de tú ego. Que bajo. Un combatiente y tener miedo. Y no me refiero al miedo convencional, me refiero al miedo controversial el que nadie dice por miedo al miedo. Incluyéndome.

Con esta carta no pretendo sacar “los trapitos al sol” de tus errores, de sus errores, sólo expreso la decisión menos adecuada, pero que decidí siendo esta adulada. No obstante, el solipsismo de mi patología es lo que más te molesta. Dices que estoy loco, pero tú mismo no te has tomado la manera de preocuparte o, de alguna manera, investigar si la locura es o no la inteligencia más alta. Quizás con lo antes expuesto te hundas en experticias y des una respuesta apropiada a tan banal carta.

Me voy sin ayuda y con preocupación, porque la preocupación es lo que me preocupa… (Tengo derecho a redundar) Me preocupa que me preocupe la preocupación, porque mi mente no razonará si ese elemento comulga en preocupaciones en demasía. Sólo pedía una ayuda. En qué fallé? No, no respondas eso. Quizás en no advertir antes que esto pasaría o porque navego en un mundo distinto. Esa es la respuesta. Un mundo con sueños; sueños dentro de un sueños y yo he sido feliz, aunque en sueños. Ya ni me merezco seguir escribiendo, porque deseo la inconsciencia total. No me interesa que pueda pasar con esta carta. Total. Ni así podrás cambiar los 57 años que vives sin consideración.

Feliz vida.

formspring.me

2010-02-02T04:45:00.003-08:00

Ask me de lo que tú mente hipócrita desea saber http://formspring.me/TrendyFlip

¡Felipe!

2010-01-23T11:43:00.000-08:00

De vida a muerte alucinante.

2010-01-23T10:48:00.000-08:00

Hablando con los ángeles, me di cuenta de que tengo miedo que mi futuro se quede sin pasado y mi pasado no tenga futuro. Todo esta mescolanza de incomprensión, surgió de una breve estocada que me di con los espirituales de Dios y salvadores de la tierra, porque tienden a visitarme en mis aposentos. Creo que no tienen otra cosa que hacer que invitarme a su ceremonia, poniendo de excusa a La Parca para que me guíe, pero siempre rechazo tan vil invitación. En estos días me he sentido un poco trémulo y des-variante por este terrible infortunio llamado vida, deseando la inconsciencia total de la muerte y solicitando considerar no orar, si no gritar. Pero... como todo es un capricho para que tú me leas y comprendas, os dejo aquí una pequeña conversa que tuve con incrédulo angelito que salvaguardó mis ideales y los destruí con una imprescriptible evasión.

Y empieza...

- Yo: La muerte es simplemente la inconciencia de los desvalidos. La muerte ciega. La muerte es vida. La muerte te persigue del carma y calma.

- Él: Tengo una concepción totalmente judeo-cristiana de la vida y de la muerte. No creo en los karmas, ni creo que la muerte calme nada, porque no es el final. Solo el abandono de la forma corpórea de la vida. Es espíritu es inmortal. La muerte sólo calma a los que quedan vivos

- Yo: Bueno, yo tengo una concepción realista y naturalista de la vida que va más allá de la empiria. La vida y la muerte es simplemente un ocio de "Dios", para justificar una creencia. luego esa creencia devastará a la raza humana. Todo se ha cumplido.

- Él: Creo que es la segunda vez que te lo digo: debes leer a Descartes. "El discurso del Método"El llega a la conclusión de la existencia necesaria de Dios por la vía del razonamiento intelectual. Sin acudir a argumentos místicos ni sobrenaturales: pura razón

- Yo: Razonamientos inválidos.

- Él: Aunque luego Kant, sin atacarlo abiertamente, trata de controvertirlo en su "Crítica de la razón pura", que le abre la puerta a Nietzsche para decir "dios ha muerto", crear la teoría del "superhombre", y dar paso al ideal nazi de la raza pura y sus horrores. Nunca un razonamiento es inválido. Puede llegar a conclusiones erradas si parte d premisas falsas, pero todo razonamiento es válido. Por eso falla la dialéctica marxista: ataca el razonamiento y no la premisa inicial

- Yo: Bueno, es mejor que hablemos de penes extra largos.

- Él: Yours??? Jajajajaj O el de John Holmes?

- Yo: Acabas de destruir todo ese discurso "imaginario" de ideas realistas. Jejejeje...

- Él: Tú propusiste el tema: eres el Federico Nietzsche que le abrio la puerta a los horrores del "penismo", Jajajaja...

- Yo: Prorobaba razonamientos. Pero es tú principal motivo.

- Él: ¿Cuál?,l ¿el razonamiento? Efectivamente: soy totalmente racional. Es mi principal defecto. Hay quien dice que carezco de sentimientos (incluso en la realeza de Dios algunos opinan así) aunque no sea verdad

- Yo: ¡Qué complejidad! pero no era a eso a lo que me refería. Mejor hablemos de carencias. De cualquier tipo.

- Él: La peor de las carencias es la de las ideas. Lamentablemente es la más extendida... la mayor parte de la gente se conforma con repetir las ideas de otros

- Yo: La peor carencia: la falta de comprensión. La mayor parte de la gente se conforma con repetir lo que dice un ente.

- Él: Esa es una carencia de la que sufren los que si tienen ideas. Los demás no los comprenden justamente porque son capaces de pensar de manera autónoma, y es una carencia que se sufre hasta que se alcanza un cierto grado de "éxito" que te permite expresar tus ideas y que los demás las acojan por el simple hecho de provenir de ti; es lo que se llama: el "argumento de autoridad"

- Yo: Tú discurso es un poco discriminatorio. Te veré en la vida paupérrima.

- Él: Yo soy profundamente discriminatorio, intelectualmente discriminatorio

- Yo: Sólo el "éxito" lo logra una élite pudiente.

- Él: No es verdad ... hay innumerables ejemplos de éxito en gente que proviene de estratos desfavorecidos. Nelson Mandela me viene de primero a la cabeza; es una referencia MUNDIAL

y viene de la mayor pobreza

- Yo: ¿A qué quieres llegar? ¿A hacerme pensar como tú con esos "argumentos de autoridad"?

Jejejeje... Eso es como proselitismo cultural, religioso e ideológico. Jejejeje...

- Yo: Jaja .. no ... en realidad no quiero hacerte pensar de ninguna manera distinta a la tuya, porque me gusta tu manera de pensar. Creo que estás estupéndamente encaminado en la vida para alcanzar el éxito. Si alguna pretensión tuviese (que no la hay) sería simplemente la de que oigas un punto de vista distinto, sin que ello implique ni aceptación ni mucho menos comunión de ideas. Creo que el valor de las ideas distintas es ser una invitación a discurrir .. reflexionar ... y sobre todo el enorme ejercicio de humildad que implica la aceptación de los demás como seres humanos pensantes. Sobre todo para alguien tan intelectualmente soberbio como soy yo ....

- Yo: Pero llevas un motivo cargado... aparte de reflejar egocentrismo en ese último comentario.

Ja! Pero leyendo todo lo que has escrito... hay una connotación latente a la que te aferras.

- Él: ¿Cuál?

- Yo: Una ideología o doctrina que quiere ejecutar. Esta: "amar a Dios por sobre todas las cosas"

Por Dios! Gracias a Dios, no creo en Dios. Se acabó el tema. Voy a dormir. ¡Vete!

- Él: Jaja .. yo también.

- Yo: Vamos a terminar cayéndonos a coñazos ideológicos y pegan más duro que un coñazo en el miembro.

- Él: Yo predije desde el primer dia que eso pasaría y me alegra. Detesto los cerebros muertos que tengo que proteger... aunque quede coñaceado por ti, jajajaja

- Yo: No lo creo...

- Él: ¿Qué no crees?

- Yo: tengo unos hematomas ostentantes. Jajajaja...

- Él: Jajajaja

- Yo: A mi si me dolió, pero soy lo bastante intelectualmente soberbio como tú. Bueno, entonces te mando unas "curitas de árnica intelectual"

- Él: Jajajaja...

- Yo: Jajajaja... Oye, en la próxima entrada, después de cualquier cosa bizarra que escribiré, te incluiré en mi blog. Fuiste fuente de inspiración. Estuve grabando toda la conversación. La gente no me va a creer que hablo con ángeles y esta será la prueba fehaciente de tus elocuencias conmigo.

- Él: Jaja .. que honor, pero no le digas a Dios.

- Yo: Dios no lee mi blog. No te preocupes.

- Él: De verdad me siento halagadísimo.

Y cuando menos me lo esperaba, desapareció como un leve sombrío atrapado por la incandescente luz... y que tristeza.

¡Un peo de comunicación alienante...!

2010-01-23T10:08:00.000-08:00

Muchos ya han dicho que la finalidad de la comunicación es afectar e influir. Sin embargo, estas consideraciones nos están demostrando que el hombre, en la mayoría de los casos, ‘no sabe bien cuál es el propósito o “lo olvida”. Esto no significa que haya un solo propósito adecuado y que el emisor debería tener conciencia de él. Lo que esto implica es que hay un propósito al comunicarse, pero que a menudo no somos conscientes de él cuando actuamos. Difícilmente podemos dejar de comunicarnos, seamos o no conscientes del propósito que nos llevó a ello. Desde la infancia hemos aprendido y dedicado las técnicas verbales y no verbales para poder lograr afectar o manipular el medio que nos rodea. Estos patrones de conducta se fijan de tal modo, se hacen tan habituales, que a menudo no nos damos cuenta de cuán frecuentemente tratamos de manejar las cosas. En realidad, nuestro sistema de valores puede llegar a desarrollarse de tal manera que no nos guste admitir que somos manipuladores, ni aún en el sentido en que hemos estado utilizando el término. Todo lo que se sugiere aquí es que necesitamos concentrar nuestra atención en analizar el propósito, de manera que podamos controlar nuestra conducta frente a éste para determinar si nos comportamos de manera efectiva.

Mi peo:

Traigo a colación este tema porque me siento preocupado por la manera de denotar mis angustias, dudas y prejuicios a una sociedad ensimismada. A veces pienso que el entender de la sociedad abarca más que una sola conjetura de angustia y persigue con agresión a las víctimas más acérrimas. Dando motivo, no obstante, de escapar del espectro social y salvaguardarse a las expectativas de un futuro incierto. Todo esto lo voy manejando en el tercermundismo venezolano, que es solapad frágilmente por la política latina que intenta recluirse de ma;as corrupta para seducir sus pecados y ser atrapado sin juzgado. La voz de la sociedad calla con ignorancia esas protestas por la mala utilización de los medios masivos y prefieren castrarse a ver novelas con peripecias predecibles y sin valor educativo, adoptando esas conductas enmarcada en un simple hecho de carácter sublime y superficial. Al menos ando salvado por el arte y la cultura porque es lo único que nos quedará cuando se pase la factura y te pidan cuentas en un magistrado irreal, que cautivó tus días por mucho tiempo, pero que no se adapta la realidad congénita de tú alienación. Libérate y sé intransigente o libérate e instruye tú mente.

Alieno:

Esto demuestra que en estos tiempos de globalización la comunicación como medio de adiestramiento, persuasión y manipulación cumple la función de controlar a las masas más desinformadas, con democratización de la información, de lo que realmente es el naturalismo de la vida. Las nuevas tecnologías, el internet, la publicidad, la moda, la música, los estereotipos, la homosexualidad, los distintos tipos de géneros y vanguardia como medio de entendimiento del arte (de cualquier tendencia, alejándolo un poco del capitalismo tardío de la posmodernidad), es lo que realmente debe predominar con razonamientos válido para que el hombre se eleve al nivel de “super-hombre” (Nietchz)

“La comunicación depende nuestra habilidad para entendernos unos a otros. A pesar de que nuestra comunicación puede ser ambigua. Por eso, la comunicación efectiva es a menudo penosa”. West y Turner.

Yo ando alienado, tú andas alienado, él anda alienado, ella anda alienado.

¡Aliénate! ¿Es la salida?

Quizás...

Epopeya del Guaire por William Osuna

2010-01-05T08:05:00.000-08:00

William Osuna: Caracas, Venezuela, 1948. Poeta, editor, docente. Dirigió el taller de poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, Celarg (1981), y el taller de poesía de la Casa de la Cultura de Maracay (1982). Coordinó el plan de alfabetización del Barrio Los Erasos (1985). Impartió cátedra de poesía en la Universidad Metropolitana, Dirección de cultura (1991-1995). Obtuvo, entre otros, los premios: IV Bienal José Antonio Ramos sucre (1976), Manuel Díaz Rodríguez (1982), Ciudad de Caracas (1983). Ha publicado: Estos 81, 1978; Mas si yo fuera un poeta, un buen poeta, 1978; Antología de la mala calle, 1990, 1994, 2002; San José Blues + Epopeya del Guaire y otros poemas, 2003. Es editor de las RevistasEn el camino y A plena voz. Realizó un pequeño parágrafo y tributo al Guaire y tuve la libertad de publicarlo en mi Blog como pretensión de vinculación para tal oloroso riachuelo. Ja!

"El río Guaire tiene malos modales, cuando va
en los autobuses nunca le cede el puesto
a las parturientas, se sienta primero que las
damas, en los entierros grita más alto que
las viudas, dice impertinencias del muerto, cuentos de
los otros ríos.
A mí que no me nombre, dice el
Orinoco, no fue grumete en La Invencible ni
pudo unir sus aguas a los siete mares de China.
Los indios lo taparon con concha de totuma
para que los españoles no se lo bebieran.
No se parece a los ríos de don Jorge Manrique.
La mar océano no lo soporta; respecto a
él filosofa como un sabio chino: “Un río que no sabe morir es un golfo”
¿Quién lo maleó?
No lleva doblón, ni sencillo, ni baúl de
pirata en sus dominios.
Tampoco rabo de tigre, tiene la carne peluda.
No trabaja, no canta.
Se monta en un perol de leche o
sobre el capó de un carro a mirar
los colores de la ciudad: es un río
que contempla, no para que lo contemplen.
Tan pobre: si la luna de los amantes
se atreviera a conversar con él ningún puente
la aceptaría; que no le vaya a pelar
los ojos a la laguna negra, el poeta
Acevedo sería capaz de encerrarlo en un soneto.
Bronca de ríos y que hermanos. No me
meto en esos líos familiares. Así me
enseñaron en la escuela. No es mi problema.
Por el camino que da a la selva,
donde se gesta un remolino de caimanes;
y el árbol de caucho brilla como un
estuche de precioso bisturí, Andrés Mejía le fue
a meter chirimbolos del Guaire al Magdalena:
el Magdalena tan reilón con sus dientes de
oro y muelas de esmeralda lo dejó beber
ron durante tres días. No le paró.
Lo emborrachó, le silbó una cumbia, un bambuco.
Y así se lo envió al Motatán, metido en
un guacal de manzanas para la casa de
Hermes Vargas. Cuentos de Andrés. Más sabe Andrés
por Andrés que el Magdalena y sus pedrerías.
La flor fétida, el aceite de las refinerías, la
garcita urbana y una nevera desportillada
son cifras que acompañan. En algunos casos el
sol es un golpe de espuelas contra las
aguas revueltas.
El río Guaire es mi amigo. Yo le
pido la bendición. Él es como un burrito
indómito que atraviesa la ciudad cargado de botellas vacías:
ningún río de las Francias y de las
Alemanias se le compara. Está enamorado de la
quebrada de Catuche. Qué amores
Intercambian bacinillas detrás de los estacionamientos, si los vieran.
El Dumbo Márquez no lo quiere: su Harley Davidson
se ahogó en sus aguas. Yo sí lo
quiero, no es como el Orinoco que se
alimenta de músicos; se tragó toda una orquesta,
y las cartas de amor de Argenis Daza Guevara;
y si no quería cantar y amar, ¿por qué lo hizo?
Qué desperdicio. Tan pedante.
En mi infancia yo quería al Orinoco.
En ese cruce había un araguaney, donde se
enlazaban los gatos, que lo miraban a uno
con sus ojos de oro. El viento corría
por ahí: hablaba como duro cartón. Bajaba gruesa
neblina por La Puerta de Caracas. Todos los
autobuses pasaban de largo y se metían al cine.
Mi infancia que tenía más colores que los
de un poeta de provincia en su provincia,
no distinguía las aguas, todas eran iguales."
Acércate al río y huele su esencia. Ja!

Entrevista a Johnny Gavlovski

2009-12-31T09:24:00.000-08:00

Johnny Gavlovskiv es: "Dramaturgo y escritor venezolano Con más de veinte obras en su haber -todas publicadas por Editorial Pomaire en Venezuela-, Gavlovski es considerado uno de los escritores venezolanos de teatro más prolíficos de su generación. Además de dramaturgo, Gavlovski es psicoanalista y psicólogo clínico y como escritor se ha paseado por géneros tan diversos como el cuento y la poesía. Ha recibido varios premios y reconocimientos, en diversos países, por su labor en ambas profesiones. Tanto su dramaturgia como su trabajo en el mundo psicológico se caracterizan por combinar el psicoanálisis con el arte." http://gavlovski.wordpress.com/

Johnny Gavlovskiv llegó a mi vida como a ti te llegó la regla y a ti la primera eyaculación pero esto no marcó el renacimiento de una etapa inverosímil en mia vida etérea porque generó una serie de mal entendidos anacrónicos por el análisis de las generaciones.

Él, conocedor de virtudes argumentativas como para crear interacción artística con el público internacional, en piadoso cumplimiento con los galardones obtenidos y el respeto físico-cuántico-cognitivo que le tienen algunos, me felicitó por mi intrincado blog y me ofreció una conversa deliberativa que ubica mi presencia navideña en su funcionamiento de sinapsis para comentarme algo diariamente. Espero nunca termine. Me divierto con su aprendizaje diario que suele ser semiológico e ilógico.

Hablando de ilógico, he creado una pequeña entrevista absurda que dirá connotativamente ese recorrido salvaje que hemos llevado acuesta los últimos días.

- Hola, Johnny...

- Bueno, Carlos, no creo que nos conozcamos pero tu blog y tus fotos son excelentes... ante ellas, chapeau!!!::: Bienvenido!!!!

-Gracias, Johnny. Todo se hace con amor, lujuria y frenesí. Pana Johnny, cumplimos el mismo día. ¡Qué privilegio!

- jajajajajajaj El mismo dia!!! Que te pasa!!! jajajajaja Chamin eso no es cualquier cosa!!!! Que haces en la vida? Dime la verdad: Laiste Fanny Hill? Juralo sobre... lo que quieras!!!

- Oye, Johnny, esta es mi entrevista. Respeta, vale. Pero te contestaré: Sí. Pero por alguna razón tenía constantes erecciones progresivas. Nunca lo entendí. Jajajaja... (Risa nerviosa de periodista) ¿Qué soy? Bueno, soy estudiante, observo a las personas con diferente acción del verbo ver y ando con una profunda y negra soledad. eso es lo que creo que hago. Ja!

- OK... profunda y negra soledad.. Goethe lo llamaria afinidad electiva. Esta bien. Hace falta. y te respeto por Fanny. No se si sera un sindrome del 26 de enero. No conozco a nadie siquiera que la conozca. Menos de tu generacion. Bravo!!! En mi época estaba prohibido. De hecho, forma parte de los prohibidos por el vegetariano... perdon, por el Vaticano. Entonces tenia mas aditamento erotico por la prohibiciòn... pero que hoy te gere una c.e.p. es estupendo. Quiere decir que eres inmune sensualmente a la sobre exposición mediatico-sexual. Bravo por ti.

- (Se me sonrojan las mejillas) No obstante, connoto decencia. Trato de disimular la "c.e.p" sin que nadie lo perciba. "Síndrome del 26 de enero", ¡Por Dios, eso es...! Gracias por darme pista objetivas de mi patología que suele ser enfermedad infecciosa. Pero Fanny la conozco por equivocación. Nunca entenderé por qué nos conocimos. Pero me encantó conocerla. Al menos, obtuve un alago por ello. (Busco "Johnny Gavlovskiv" en google) Oye, me acabo de dar cuenta que estoy hablando con un dramaturgo prolífico del teatro venezolano ganador de un concursillo en Londres con la obra "Última Sesión" que no la he visto aún, pero prometo leer la sinopsis más cercana que me pueda dar la web, y, que, comenta conmigo en Facebook sobre Fanny Hills y sus encantos... aparte, que nació el mismo día que yo y que "Alma". ¿Tú crees que en este momento pueda decir: "¡qué privilegio!" Yo sí lo creo.

- No me golpees con lo de concursillo por favor... No... Eso, no...Te puedo dar algunos otros galardones con los cuales hacer delicias futbolísticas. San Remo por ejemplo. Italia, futbol y concursillo... Le va bien. Pero Inglaterra es como inglesa, y eso no se hace con la tía Isabel que es una señora tan seria y respetable.... Y menos con algo que creeme, mi apreciado infeccioso veintiseisniano, costo sangre, sudo, lágrimas (y quiero decirte alguna vida pero no me quiero poner dramático: La vida se descubre sola) Dime: conociste a Alma, o te pusiste a gogelearme (que asco de palabra!!!) 26 son Alma Ingianni (actriz), Marta Candia (directora), Eulalia Siso (actriz) Mariano Picon Salas, Stephan Grapelli, Paul Newman, Douglas MacArthur, Jacqueline DuPre, Van Halen, etc etc Como ves, no estamos solos. En fin...Tu buscate las 4 ultimas canciones de Strauss, y dejate llevar... Eso si que es un privilegio. El resto son hilos del destino, que en ultima instancia, no los movemos nosotros...

- (Se me aguó el cerebro) Jajajaja... No te golpeo con el consursillo. Sólo es modismo sin prejuicios. Ja!

te googleé hasta el alma. Sé hasta el fetiche menos deseado. Jajajaja...Mentira. ¿Mariano Picón Salas?, ¿Van Halen?, ¿Paul Newman? Esto se pone interesante. Debo sentirme orgulloso. Incertidumbres... me ladillan, pero me adapto a ellas. Los destinos. A eso me refiero.¿Ya te dije que nos admirábamos sin conocernos en Marad sade?Jejejjee...

Haz memoria. Sé que lo sabes. (Alguien me lanzó ese dato de Marad. Jamás me acordé de haberlo visto)

- Marat? No me jodas... Cuentame por favor... Si algo se gana un "concursillo" es mi memoria... Pero por pirata.... Cuentame...

- (Ya esto no parece una entrevista ni ningún género periodístico) Jajajaja... No, nada. Yo pertenezco a Rajatabla, pues. Soy alumno de TNT y estuve en el público y con la gente. Sólo eso... Creo que esa fue la única vez que te vi en físicamente. "en físicamente" Ni yo mismo sé lo que escribo. (Primer error de mi parte)

- (Se da cuenta de mi error y empieza a calmarme) Tranquilo... existen sus acepciones

en curtido

en quistado

en viciado

en dorfina

en bolas

en cucado

en cauzado

por que no "en fisiquicamente". En el Diccionario Pequeño Larouse no ilustrado se encuentra: Venezolanismo. relativo a complemente directo. dicese de persona que es vista in situ mas no holograficamente. Margaritenismo: En fisicamente me das una de cazon.

Viste, si no sabias lo que escribias, estas inspirado

(la de pendejadas que uno escribe cuando se esta de reposo y no puedes salir corriendo snif snif) Por cierto, la actricita que sale conmigo en la foto, creo que tambien es 26 de Enero. La reconoces? (Liv Ulman es la de la foto)

- (Me hago el chino. No tengo ni la ramera idea de la persona que está en la foto) ajajaja... pobre. Jejejeje...

Alma? No la reconozco. No reconozco a estas horas. Jejejeje....

- (Empieza a tentar) grave grave grave... A ver... Clave: protagonizo el 80% de las peliculas de Ingmar Bergman...

- (Googleo) BIBI ANDERSON. DEBE SER! AMO WIKIPEDIA. JAJAJAJA--- (me exalto)

- No pana... No... No... NO puedo con esto! Jurame que detestas a Paris Hilton, por favor... Necesitas cultura cinematografica... Que vaina con tu generacion... AAAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!!!!!! No se lo digo a nadie: Busca rapido en google Liv Ulman+filmografia. Si te entusiasma acepto el padrinazgo cultural, pero rapido... es urgente!!! Adivina de quien son los ojos de la foto: Clave: fue profesor tuyo... Direccion mia. Obra de H Ibsen (ni puta idea de que ojo me habla)

- (Me siento el ser más ignorante de la faz de la faz) Jajajaja... Seguro.Voy pá`esa! ¿Paris Hilton?, ¿QUIÉN ES PARIS HILTON? Suena a nombre de marca de retrete. Jajaja... La odio. Es obvio que no dirigiste "Peer Gynt" porque el único montaje que conozco es de Carlos Giménez y entre lo actores estaba Eric Wildpret, Germás Mendieta, entre otros... otro obra que conozco de Ibsen es "Casa de muñecas" y no recuerdo a ver escuchado algún montaje profesional pernotando por algunos de nuestros teatros moribundos. Sólo sé que es protagonizada por Fabiola Colmenares y la pasan por emisora que no tiene frecuencia por mi casa. Ja! Con respecto a los ojos. ¿Cuáles ojos? No veo ojos... ¡No hay ojos! Pero haciendo memoria de mis profesores de Rajatabla, ninguno vislumbraba con colores el mundo. Sus iris son muy opacas y sombrías. No obstante, recuerdo algunas personalidades que impartieron sus cátedras en Rajatabla que tenían ojos claros y hermosos: Ibrahím Guerra. Pero no fue mi profesor. Fuck! No lo he adivinado. aquí no hay Wikipedia que me ayude a contestar. Ja!

P.D. Ah! Pero viste, era Liv Ulman. La tenía entre las opciones. wuaaaa! Mentira.

P.D.2. Pronto llegará el momento de yo hacer preguntas. Pero me encantan que me ametrallen con "in - conocimiento". Jajajaja...

P.D.3. Disculpa por no darte todo el respecto físico - intelectual que te mereces, amigo.

P.D.4. Son cosas de la "Trendy Generation y la globalización y el alienamiento." Es inevitable.

P.D.5. Me provocó un mango. (Con la parafernalia anterior no logré impresionar ni a Wilkelman, el malandro de la esquina)

- Ok, primera clase nene: Año 2000 se inaugura con CASA DE MUÑECAS en la sala de conciertos dirogida por un servidor. Modestia aparte mmmmjjj gana la nominacion como uno de los tres mejores montajes de ese año a nivel mundial mmmmjjjj lo cual lleva la invitacion del instituto ibsen de oslo a invitar a este servidor a dar clases durante 5 años por alla. venia de dirigir hedda gabler y luego espectros para el festival internacional mmmmjjj si algun pajuo de pñor esos lares te dice que no es cierto puedes ir a la cinemateca y buscar el documental donde me veras junto a muchachitos como liv ullman,. kennete brannagh y vanesa redgrave muy criollo yo enarbolando las 7 estrellas... No era con mi querida fabiola porque siempre los hice con gente de teatro... me ladilla el star sistem, y los star con los que trabajo son en primer lugar mis panas del teatro. A ver, prefiero actores que galanes... estos me ladillan, como dirias desde tu blog, no hay nada mas ladilla que un depilado...especilmente cuando lo depilado es el talento... Los ojos? si, eran los de unop de los mejores actores de este pais, mi querido Mendieta con quien hice collage Ibsen. El y Aura Ribas en un performance especial que pidio Noruega en Caracas. obvio no fue la gloria que hizo Carlos, pero si cuñita metio... Por el momento pido entre mis propositos del nuevo año tener unos cuantos de tu generacion para hacer teatro como a mi me gusta, para recordarles que el alma no esta en la globalización sino en el marmol de la acropolis, en las pàginas amarillas de shakespeare, y en el perfume rancio de tennesse williams... entonces yo seguire jurando que estoy vivo. Te dejo los ojos de german mendieta gynt por un ratico... antes de volver a poner mi mandala. Eran solo sus ojos en la osuridad del teatro mientras su boca se ocultaba en la oscuridad rasgando el silencio con el monologo de peer.

- ("¿primera clases, nene?") (¡Me insultó!) (Pero lanzo una de las mías) (Qué ladilla los paréntesis) ¡Vaya!, Te sucumbiste en la hiperestesia del hombre común en el análisis de su ego. ¡Nice! (Bravo) Hubo un momento en que Germán Mendieta me escupía el rostro mientras le ponía un cuchillo en la garganta para apresarlo en José Amindra por traidor. Siempre me quedaba embelesado con sus interpretaciones y estuve enamorado de él en onirias. Sólo eso.

- No, no, no... si es por el ego creeme que no tiene nada que ver... cuando dejes las visceras en escena y produzcas con sangre reaccionaras asi ante cualquier asomo de olvido... Hay teatro más alla de Rajatabla, y ese es el que tu y tu generación estan llamados a hacer... El resto solo somos olvido... abono para la tierra de ustedes.

- Siempre hay mundo, más del mundo ya creado... Por eso la utopía vive en vida. No creo que nuestro antepasados queden en el olvido. O si no ni hablara de Shakespeare o de Dickens en estos tiempos. Para un colectivo bien plagado de ideas jamás pasara de ser inspiración los que en vida nos enseñan a crear arte y crear buenas tablas. Por eso, yo estoy comprometido a cumplir con mi labor sin elementalidades. (Uff!)

Luego quedó el silencio y me vi al espejo y dije: "Somos títeres de nuestro propio destino incierto".

Gracias por llegar a mi vida Gavlovskiv.

Diálogo Vacío.

2009-12-28T16:41:00.000-08:00

Alguien en alguna oportunidad me escribió esto: "Lavando los calzoncillos sucios de los demás me di cuenta de que nuestro mañana no había llegado y tal vez no llegue nunca. Seguiremos siempre estafándonos con promesas en medio de un rosario de decepciones aliviadas, mediante falsos alivios, míseros regalos y lastimosas comodidades para mentenernos quietos. ¿Llegará para ti, alguna vez, mi mañana? Lo dudo."

Adoré esta pequeña lírica adulante. Pero es más de lo mismo. Nos deseamos hasta el placer del líbido convencional y explotamos con un falso orgasmo, luego de eso, obligo a mi mente que te haga desaparecer. Duermes con un muerto en vida al momento de curar la lujuria que nos calentaba. ...Y sí, fuíste tú... No obstante, quieres que se repita, mientras lo sacias con clandestinidad con ajetreos inconcebibles. No lo entiendo. Nunca entenderé.

Todo éste diálogo VACÏO se llevó acabo en la red social Facebook. Bendita herramienta.

Alguien: Tampoco se entender lo que tu no entiendes... Solo juego a no estar ni sentirme solo... Pienso y tengo muchisimos miedos porque si no quiero hacerle daño en el mundo a alguien,ese eres tu... Dejaste profundas marcas que no creo que curen nunca, pero me alegro de por lo menos poderte decir HOLA y saber que estas bien.

FELIZ NAVIDAD "MI POE" Asi te llamo desde entonces.

Yo: Todos jugamos a no sentirnos solos. Pero es complicado. Me encanta la idea que me puedas decir "hola" sin buscar connotación alguna al saludo en particular. "¿Nos seguimos haciendo daño sin saberlo?". Te sigues haciendo daño. A mi ni el daño me daña. Se me aguó el cerebro y he caído en un abúlico. DISCULPA por el "que pienso en Facebook", es que mi mente da tantos tumbos que tuve que drenar tipeando una idea naturalista, clara y objetiva de algunos eventos inapropiados que ha llegado el punto que, yo mismo, no soy capaz de afrontarlo. DISCULPA por no borrarme, DISCULPA por existir, DISCULPA por no comprender, DISCULPA por dificultar, DISCULPA por ser "lo máximo", coño, ¡DISCULPA!

Tremenda eventualidad en un día de esperanza.

Por cierto, Feliz Navidad para ti también. Amo ser tú POE.

P.D. Deja de hurgar mi FACEBOOK. Jajajaja...

Alguien: Por què nos empeñamos en hacernos sufrir? En el fondo no queremos es solo que... "Mariela Romero"

Te prometo que no hurgo mas tu facebook.

Te disculpo y Disculpame tu a mi...

Yo: Jajajaja... EL JUEGO. Me sé el texto de pies a cabeza y extremidades.

Bueno, te doy permiso de hurgar!

Alguien: jajajajajaja Gracias por tu amabilidad... Pero no beberia jajajajaja porque soy un atormentado jajajajajaja Cuidate mi POE

Yo: La gente nos llaman atormentados, pero todavía no se ha demostrado si los atormentados somos, o no, la inteligencia más alta.

Alguien: Pues como no se ha demostrado... seguiremos con nuestros tormentos... DIOS

Yo: CÓMO HAGO? DIME, POR FA...

Alguien: Si acaso pudiera saber un poco de lo que piensas... Cuando piensas

Si acaso pudiera decirte algo... Cuando digo

Si voltearas... Si volteara

Yo: Ya ni quiero pensar, ya ni quiero opinar, ya ni quiero voltear. Que la vida me lleve a donde realmente quiera estar. No adivines lo que pienso porque sabes lo que pienso, no me digas nada, porque todo me lo dijiste, no voltees porque estoy al frente. No!

esta conversación sin asunto es Patafísica. Todo es excepción y tú la conoces bien por ser el creador y partícipe de ese evento. Creo que realmente todo es así. Somos tan hipócritas (todos en general) que nos creamos una mentira tan verdadera que simultáneamente la cogemos entre brazos y la lanzamos a la cara del más mundano caminador de verdades, oscureciendo su más vil travesía a un mundo tan inhóspito como es el que pisó Magno, Brecht y Goethe o como el que pisas tú o yo, en su defecto. Quizás lo pisan otros, pero está por descubrirse.

Alguien: Dale... Tanto hablar para decir nada, para quemar el espacio que podìa haber sido.

Queda el aire

Sè que aùn queda el aire.

Yo: Y tú... qué quieres decir?

Alguien: Igual nada.... Hablo justamente de mi.

Yo: "Igual nada... Hablo justamente de mi"

Patafísica, Dada... ¡VACÍO!

PRIMER DIÁLOGO EXPUESTO PARA ALGUNA DRAMATURGIA QUE PUEDA CREAR. ESTO ES GRACIAS A LA GLOBALIZACIÓN Y LOS MIEDOS. NO "MEDIOS", MIEDOS.

Intento fallido de SHOT al Ubú

2009-12-28T13:36:00.001-08:00

Ubú Rey

2009-12-28T11:08:00.000-08:00

Sólo diré esto:

Todo en esta mierda es anormalidad, donde la regla es la excepción de la excepción. La regla es lo extraordinario, y eso explica y justifica la existencia de la anormalidad. Este es el universo de Alfred Jarry, tal vez el de Ionesco, Lady Gaga, Dalí o quizás el de Alexander McQueen o John Galiano. No me interesa. Lo que me interesa es pertenecer a esa patafísica.

Ah, por cierto, en Venezuela habrá un evento de ese calaña. Ubú Rey el 21 de enero, nuevamente, en su segunda temporada, en la sala Rajatabla.

Padre Ubú = Tiranía, despotismo, demagogia, corrupción.

Pueblo = Ignorante, víctima, alienado, lacayos.
"Hoy pensamos con la panza, viva, viva, El Padre Ubú"
Cualquier parecido a la realidad es pura coincidencia.

"En un gobierno nacido de ambiciones personales, terminan por imponerse, violentamente, las ambiciones del más fuerte."

Coreemos juntos la canción del cambio de cerebro (ACTORES) "MIREN, MIREN, MÁQUINA GIRAR... MIREN, MIREN, CEREBROS SALTAR... MIREN, MIREN, RENTISTAS TEMBLAR... MIREN, MIREN, ¡QUE CAMBIO PERFECTO! HOY PENSAMOS CON LA PANZA, VIVA, VIVA EL PADRE UBÚ, HOY PENSAMOS CON LA PANZA VIVA, VIVA EL PADRE UBÚ."

"He, he, he, he, he... arriba el gobierno hubo cambio de panzas. He, he, he, he, he... ¡arriba el gobierno hubo cambio de panzas!

Puedes vislumbrar la critica de Moreno Uribe. Clickea esto: http://elespectadorvenezolano.blogspot.com/2009/12/ubu-rajatablino.html

Y de bolas que te vas a pillar algunas pic. Pero en la pròxima entrada.

Mis mierdas

2009-09-10T17:28:00.001-07:00

Un lugar en Melbourne para pajearse.

2009-06-21T19:38:00.000-07:00

Melbourne Wankers.

¿Quiénes son los Melburne Wankers y ¿por qué se reúnen?

Creemos que la masturbación es un grupo muy legítima forma de expresión sexual y, podríamos añadir, cada vez más popular.

Le ofrecemos un agradable lugar donde chicos de todas las edades de 18 años en adelante pueden mezclarse totalmente en un tratado no discriminatorio y seguro. Mayoría de los chicos son de fines de los 20 a?

Chicos de cualquier origen étnico, casado, en las asociaciones gays, cualquier forma física, solo, el VIH o no, grandes o pequeños polla, todos son igualmente bienvenidos.

(Estamos invariablemente una amplia sección transversal de los chicos, entre ellos hombres casados, profesionales y trabajadores de cuello azul y chicos en situaciones en las que tanto la asociación de ellos a menudo asistir.)

Estamos totalmente las relaciones sexuales seguras sobre la base de la actividad en todo el mundo de jack-off de la política de grupo no Labios debajo de la cadera. Debido a nuestra extravagante uso de aceite de cualquier otra actividad sexual es totalmente desanimados, como el petróleo y los condones no son una combinación de sexo seguro.

Somos hombres desnudos y la búsqueda de placer. Recibimos una patada se desnuda. Nos gusta ver a otros chicos desnudos. Nos gusta el placer sensual de engrasar otros hombres desnudos. Nos gusta pleasuring grupo. Nos gusta la diversidad en los hombres - su forma, tamaño, duración y edad. Nos gusta la conversación y ver la cara a nuestros socios.

Sobre todo, son hombres a quienes les gusta compartir nuestros cuerpos con otros hombres en la caja fuerte, amigable y agradable maneras. Wanking juntos, caliente caliente cuerpo a cuerpo, todo en una habitación, somos lo que estamos a tú alrededor.

Ofrecemos un entorno que es muy diferente a las casas de baño y bar mentalidad. El nuestro es un entorno muy amigable que permite muchas oportunidades de conocer nuevos amigos. La música de fondo es bajo, la iluminación atenuada. Total desnudez es obligatoria en todo momento.

También utilizamos el petróleo como lubricante (aceite de semilla de uva), y nuestros partidos se basan en su uso libre. Apriete paquetes que generalmente son la salsa de contenedores en barbacoas son las que usamos convenientemente a prescindir del petróleo.

Muy temprano en la noche, cuando la conversación está muy extendido, que no tiene tiempo para unos pocos chorros de aceite sobre un par de órganos para toda la habitación que cubre cada uno de pies a cabeza. Esa forma divertida de conocer a otro hombre! Esto también permite una progresión natural en el grupo de contacto de cuerpo y con frecuencia a una situación de masaje.

Después de la primera hora o así que usted puede encontrar muchos dos, tres, y cuatro en el piso que sí profunda y sensual masajes, todos alrededor de ellos mientras que otros están aún en pie cumming grupos para la segunda, tercera o cuarta vez. ¡Ah! Las alegrías de las actividades de grupo de decenas de muchachos aceitado de hacer lo que es algo natural. A lo largo de toda esta actividad hay una gran cantidad de conversación y risas, así como tocar.

Noche tras noche escuchamos comentarios acerca de la sensualidad aspecto del grupo, y el hecho de que los participantes no han sido tocados físicamente, como en este año. Despertar de los sentidos es una de las más satisfactorias de los aspectos del grupo.

Si eres joven o sin experiencia en ir a una sauna es mejor que llegar después de 7 p.m. ante la sala está llena y rebosante de acción. Usted debe ser capaz de decir "No, gracias" y no te exijas demasiado duro en su primera noche.

Usted puede comprar bebidas y alimentos en el Sauna si desea resto - o simplemente ir y tener una ducha de agua caliente - toallas. Tienes que hasta el jabón duro para deshacerse de todo el aceite.

Esperamos que esto le dará una idea de cómo operamos. Estamos ciertamente dispuestos a dar la bienvenida a los visitantes a Melbourne y le dan un agradable, sensual y divertida noche.

Happy Jacking!

El Superyó.

2009-06-21T18:48:00.000-07:00

Indicio. Siete Pecados Capitales.

2009-06-21T16:31:00.000-07:00

Actores:

Andrea Rondón (Envidia, Pereza)

Roxana Hernández (Envidia, Soberbia, Lujuria)

Luís Pe#a Sequín (Envidia, Gula, Ira)

Felipe Rotjes (Avaricia, Lujuria)

Hay seis cosas que el Señor aborrece, y siete que le son detestables:

la mirada que se enaltece.
la lengua mentirosa.
las manos que matan gente inocente.
la mente que hace planes malvados.
los pies que se apresuran para hacer el mal.
el falso testigo que dice y esparce mentiras.
y el que siembra discordia entre hermanos y amigos.

Aunque también son siete, son bastantes diferentes de los "Siete Pecados Capitales". El único pecado que está claramente en ambas listas es el orgullo. "Las manos que matan gente inocente" pueden referirse a la ira. Sin embargo, es posible un caso en que una persona mate a alguien malvado llevado, que podría ser un ejemplo de ira pero no de matar a un inocente; y de forma similar, el asesinato a sangre fría de un inocente sería de las "cosas odiadas" sin ser necesariamente un ejemplo de ira. Los otros cinco "pecados capitales" no tienen ninguna correspondencia cercana a las 'cosas odiadas'. (WIKIPEDIA. PROVERBIO)

Maldita suerte.

2009-06-02T21:49:00.000-07:00

Les cuento.

Yo. De familia paupérrima con un padre mitómano y una madre ignorante.

Se ponen a tirar y traen al mundo 2 creaturas.

Sufren. Mi Madre cae inválida y la mierda de mi padre la deja como inepta y desauciada.

Crecen entre una hecatombe de condicón social clasista y deprimente.

Mi hermano rechazado por mi Papá y yo rechazado por la nueva familia de mi Papá.

Él nos saca de la miseria y nos lleva a vivir con él, pero la miseria es la más alta con el rechazo de la new family.

Crecemos con desobediencia. Mi padre se deshace de mi hermano y yo sigo peleando por vivir. Nadie me escucha, nadie me entiende, nadie me conoce.

Mi padre ignora el nuevo rechazo ya que proliferó la familia y ahora nos cuentan y gritan: ocho! El ocho es mi número favorito.

Ellos me odian, odian que haya llegado a su vida y que tenga una madre inservible e inepta. Pero estuve a pie de ca#ón, callado e ignorado. Sólo conmigo y con nadie. A veces reía, a veces lloraba, a veces ni pensaba.

No entendía nada. Sólo quería estar y no entiendo porque estuve.

Ahora tengo 12 y me gustan los hombres. Otro problema, otro dilema, otro criterio más para suicidarme. Nadie lo sabe, nadie lo supo. Siempre callado.

Pero me entero de algo importante, mi hermano también sufre del infortunio, pero lo habla claro y el rechazo de parte de los Rotjes fue mayor. Ignorado.

Yo: Callado. Paciente, sigo la vida y pienso en una estategia. Ahora tengo 18, me libero, trabajo y me creo como humanista. Ya tengo la estrategia de primer grado y ya ejecutado.

No tenía las herramientas, pero lo hice. Soy libre, trabajo, genero dinero, soy un agente económico, me administro y reuno para la uni...

La Central no me acepta y esta es la última vez que le jalo bolas a las casas que supera las sombras. Pura mierda.

Mi meta es ser artista y expresar. Descubro el Teatro. Lo máximo. Ingreso a la Santa María. Otra tierra, otro mundo. Mi hermano no tiene dinero para comprarse unos pantalones.

Me mudo con mi madre. Ella ha cambiado. Ya no me soba la cabeza y su ánimo apesta.

Me revelo. La grité muy fuerte. Los hermanos de ellas son adictos y se meten la piedra frente al lava mano. Huele feo. Grita mi abuela. Insultos, maldiciones y confrontaciones. Sigo callado. Observo. Ese trauma duró mucho... 7 a#os. Es difícil. El Teatro, la universidad, edgar Allan Poe, Bertold Brecht y Carlos Giménez cambiaron mi vida. Me excito cuando veo a un hombre. Me gusta. Descubro el mundo. Me decepciono, me enamoro, me decepciono otra vez y lo último sigue siendo así. Me creo como nuevo ser humano. Mi Papá está orgulloso de mi y la familia se une. No entiendo. Pero es mejor llevarlo así. Caerán. Lo juro.

Mi madre sigue insoportable. Es bipolar, pobrecita. Pero la odio igual. La maldigo cuando me dice estupideces. Eso seguirá hasta que muera. También se lo deseo.

La situación es un caos. veo el mundo desde otra perspectiva. Empiezo a odiar al espectro social. Empiezo a amargarme con la rutina. Mi promedio de la universidad es muy alto. Me rechazaron un beca. Lloré. Pero le sigo echando un camión.

Me vuelvo más culto, ético y vanguardista, pero todo se derrumba cuando llego al hogar.

Maldición!

Mi padre dice que me ama. Estoy corto para pagar el semestre. Me ayuda pero se siente comprometido. Nunca debí decir que me ayudara.

La gente en la calle me mira como loco.

La gente me llama loco, pero todavíoa no se ha demostrado si la locura es o no la inteligencia más alta.

Mi estilo de vestir cambia. Amo lo trendy. Mi padre me llama extra#o e irreverente. Le exigí que no se metiera. Ya no lo hace. Gracias a Björk. Empiezo amar la estética del arte. La amará por siempre. A veces me siento solo, pero es momentáneo. Con mi padre sigo siendo callado. En la calle estrovertido.

A mi hermano le detectan sífilis. Es desatado. Peos tra peos. Mi madre sigue siendo imbécil.

Estalla la hecatombe. Mi madre me pide que no me eche desodorante cerca porque se va a morir de tétanos (incoherencia, pues) La maldigo nuevamente. Y la magna sorpresa, mi hermano se mete y es lo peor que pudo haber hecho en su vida. La co#aza no fue normal. Llevo hasta en la cédula. Gritos, rasgu#os, mordidas, sangre, maldiciones, vecinos chismeando, maldiciones, maldiciones y maldiciones.

Me corriendo de casa. No sé que hacer. Creo que odio mi vida y los que me rodean (Familia)

No soy emo!

Alimento mi ego.

2009-06-02T21:37:00.001-07:00

Una vez un mortal me dijo que mi blog era el vil acto de mi ego expresado en líricas bizarras. Es cierto. No lo entiendo. Pero algo me dice que debe ser así. Nadie me quiere. Yo me quiero. Eso es todo y nada más.

Les dejo algunos autoretratos.

Amo las críticas, te invito a gestionarlas.

Te fuíste y ya te extrano

2009-05-18T09:03:00.000-07:00

Mario, todavía me acuerdo cuando leíste este poema con poseción de tú cuerpo para mí y mis colegas.

Espero te juzguen en el cielo como se debe.

Te extrano. (Las laptops no tienen e#e)

(Lloro)

"¿Qué les queda por probar a los jóvenes

en este mundo de paciencia y asco? ¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo? también les queda no decir amén no dejar que les maten el amor recuperar el habla y la utopía ser jóvenes sin prisa y con memoria situarse en una historia que es la suya no convertirse en viejos prematuros ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de rutina y ruina? ¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas? les queda respirar / abrir los ojos descubrir las raíces del horror inventar paz así sea a ponchazos entenderse con la naturaleza y con la lluvia y los relámpagos y con el sentimiento y con la muerte esa loca de atar y desatar ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo? ¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas? también les queda discutir con dios tanto si existe como si no existe tender manos que ayudan / abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno / sobre todo les queda hacer futuro a pesar de los ruines de pasado y los sabios granujas del presente."

Benedetti.

Llegué!

2009-05-18T08:53:00.000-07:00

Eh... Hola. No sé si se acuerdan de mí. Soy Felipe. El que es oriundo de la policlínica El Paraiso y fue robado por esas adyacencias el 15 de Marzo del 2006, cuando me dirigía juiciocito a casa de una pana. Yo. El que odia con vehemencia a la inconciencia social y a la falta de estima personal. he dejado de escribir porque tuve una fractura en mis metacarpos por tanta masturbación progresiva. tanto así fue la hecatombe con mi "Little Flip Out" (Pene) que estuve en coma por varios días. Que infortunio. Bueno, ya estoy por aquí para seguir con elocuencias bien vanguardista.

Abadía de Thémele.

2009-03-15T11:29:00.000-07:00

Vuestros abusos malignos llenaría nuestros campos.

No entreís aquí, hipócrita, meapilas, viejos fanáticos y magotos hinchados.

Cuellos torcidos. Más tontos que los godos y ostrogodos.

Precursores de gigantes bambollados.

Miserables, beatos. Cucarachas con pantunflas taconudas.

bellacos envueltos entre pieles y monjes pervertidos y encarnecidos.

Inflados y provocadores.

Grotescos. Largaos a otra parte a vender vuestros abusos redentores.

Mañana cuando despierte no sabré que día es, ni que hora es, ni en que maldito lugar me encuentro.

Muchas cosas dependen por entero de tí: la sinceridad, la dignidad, la resistencia al dolor, el rechazo de los placeres, la aceptación, del destino, la posibilidad de vivir poco; la benevolencia, la libertad, la sencillez, la seriedad, la magnanimidad. Observa cuantas cosas puedes ya conseguir sin pretexto de incapacidad natural o ineptitud y, por desgracia, permaneces por debajo de tus posibilidades voluntariamente. ¿Es que te ves obligado a murmurar, a ser avaro, a adular, a culpar a tu cuerpo, a darle gusto y a someter a tu alma a tanta agitación, porque estás defectuosamente constituido?

¡No, por los dioses! ¡Hace tiempo que podías haberte apartado de esos defectos.

Yo. ¿Yo?. Myself.

2009-03-14T15:13:00.000-07:00

Me gustan los ornitorrincos y los pulpos. (Mientras no vuelen, claro...)
Me gusta la música, sobre todo la que suena como la banda del cotidiano.
Amo a mi perro más que a muchos, lo reconozco.
También a mi loro; es más inteligente que ciertos políticos.
Suelo observar lo que me rodea. Diferente acción del verbo "ver".
Suelo contraerme de la realidad surrealista de mi ciudad.
Prefiero crear mis propios mundos como en sueños y películas.
El helado de yogurt y el sundae twin de Mc Donald.
Lloro escuchando: In to the fire de Thirteen Sences.
En el caso más inhóspito: Mushroom de Junkie Xl.
En el peor de los casos: All it´s full of love de Björk (Siempre con diéresis, maldita sea)
Trato de hacer lo que puedo, pero a veces me sale mal. (Lo seguiré intentando)
Me gusta la fotografía, el cine, el teatro y un cuarto de libra plain con queso.
Sencillo y complicado a la vez.
Celosa pasión sin límites.
Me aburre la rutina pero debo vivir con ella.
Me gustan los platillos voladores; es mi medio de transporte favorito.
Trato de alejarme de la gente que usa gelatina para el cabello.
Me encanta montarme en el vagón de puestos preferenciales.
Tengo un secador, una plancha y uso cera. (¿Qué coño e´madre, pues?)
Soy rico por 30 seg. y luego sigo siendo paupérrimo.
Amo el electro indie. (¿A quién no?)
Control vs. caos.
Me hubiese encantado conocer a Freddy Mercury y haberle declarado todo mi amor.
Mi padre es mitómano, ¡maldita sea...!
Creo que odio a mi madre.
Amo a Hot Topic.
Odio Básico
Multidisciplinario, polifacético e integral.
Típico, plástico, muy analógico.
Me encanta oler la punta de las fundas. (Es una maña que tengo)
Me encanta lo vellos púbicos, faciles y un poquito de masa lipocefálica.
Mis linfocitos está en buen estado.
Amo mi cabello
Odio el acné. (Le declaro hecatombes y siempre se salen con las suyas)
Me encanta Almodovar y todas sus direcciones.
Amo el cine francés, español e italiano.
La política no es lo más importante, coño.
Quiero un latex vainillas, ¡ya...!
Me provocó un melón.
Quiero tener un caballo blanco que se llame: Merengue.
Creo que me excito viendo a Colin Firt.
Creo que me excito cuando Merryl Steerp crea un personaje.
Quiero ser asistente de producción de Björk.
Quisiera que vinieras conmigo.
Me encantan los bizcochuelos apuraditos de naranaja.
A veces me hubiese gusta ser un juglar.
Carlos Giménes es vanguardista y tuvo sexo conmigo. (Onírico)
Crueldad, falsedad, mediocridad, ambiguedad, promiscuidad y perspectividad.
¿Lástima o lastima?
Gran dilema que invade a la mayoría de los mortales: La ignarancia. (Luchen)
Rebelde en lo intelectual.
Incremento de sobriedad en la actitud humanitaria.
Yo y mi gente (Cruda y demente)
"Ok. Nosotros en esta empresa necesitamos gente con gestión de futuro."
Preocúpate menos por mí y más por la verdad.
Trato de ubicar los implementos para estructurar un plan y estrategia de vida. (Acepto ayuda)
No tengo pensamientos básicos que sublevan la realidad natural y convergente.
"Hola... vengo a ser parte de la solución y no del problema."
¡Papá, Mamá dice que sólo heredé tus codos!
Creo que he realizados delitos punibles.
Perdóname por esa prueba tan cruel a la que tengo que someterte.
Libertad condicionada. Nunca elegí estar aquí.
Supremacia alternativa.
Soy medianamente bueno.
El deseo me arropa al momento del placer.
¡Ah...!, y por ultimo: Me encanta él y su sonrisa y sus camisas.

Esperando por su resurrección

2009-02-11T07:14:00.000-08:00

En visiones de negra noche he soñado en la alegría ausente, pero un despierto sueño de vida y luz, me ha dejado roto el corazón. ¿No es pues un sueño de vida para él, cuyo ojos se fijan en cosas a su alrededor cómo un rayo vuelto al pasado? Ese sagrado sueño... Mientras todo el mundo me regañaba, me ha alentado como un bello rayo de lus guiándome a un solitario espíritu; que aunque aquella luz a través de la torrmenta y la noche tanto temblaba desde lejos. ¿Qué podría ser más puramente brillante en la diurna estrella de la verdad.

No hay largos inviernos allí ni nieve ni lluvia. Tan sólo el oceano para refrescar la humanidad que una eternidad trajera la mañana. Sí. Aunque aquel largo sueño fuera tristeza sin esperanza, era mejor que la fría realidad de una despierta vida, para él, cuyo corazón debe ser y ha sido siempre, sobre la adorable tierra, un caos de profunda pasión desde su nacimiento. Pero debería ser aquel sueño eternamente continuando, como los sueños han sido para mí en mi temprana juventud. Debería así ser dado.

Era locura aspirar todavía a un más alto cielo, porque he gozado cuando el sol brillaba en el cielo de verano.

En sueños de viviente luz y hermosura, he dejado mi corazón en climas de mi imaginación; separado de mi propio hogar y con seres que han sido de mis propios pensamientos, ¿qué más podría haber visto?

¡Una vez, sólo una vez y la loca hora!

No pasará de mi recuerdo algún poder o encanto me había aherrojado. Un viento helado vino hacia a mi en la noche y dejo atrás su imagen en mi espíritu. Y la luna resplandecía en mis sueños en su altiva fase llena, demasiado friamente... o las estrellas. Sea como sea aquel sueño era como aquel soplo nocturno. Dejémoslo pasar.

¡Yo he sido feliz aunque en sueños, coño!

El Eco de los Ciruelos

2009-02-11T07:06:00.000-08:00

El Eco de los Ciruelos.

Crítica por: Felipe Rotjes.

Espectáculo con un argumento no muy bien definido, pero llevado a una puesta en escena totalmente activa. Genera una trascendencia con el espectador, dando énfasis en la premisa de entrada con el rompimiento de la cuarta pared; una performance que trata que la audiencia se compenetre con el espectáculo. A simple vista se pudo observar una producción, en contextos generales, muy bien distribuida a nivel de escenografìa, vestuario, dirección (Audiovisual, artística y técnica). En Venezuela los directores eligen a sus productores; seguramente, Issa, no es la excepción. En ambiente tipo Cabaret ambiguo, subleva la presencia de una escenografìa pobre en percepción de lo que se desea mostrar como ambiente de festín y lujuria (Puede ser una definición convencional de la imagen de un cabaret). El tango es utilizado como la mùsica de prominencia en la puesta en escena. A nivel de logística, no hubo mucha organización en ese aspecto; el espectador estuvo mucho tiempo observando la obra desde un asiento totalmente incómodo y difícil de estar en contacto con todo el arte representado en escena. Es evidente que toda la audiencia se enfrascaba con lo bonito y bello de lo superficial de la obra; pero... va màs allà. Bertold Brecht engloba el distanciamiento, mucho màs que el expresionismo, objetando, en contextos generales, la atracción de su sipnosis de todas las obras y poemas escritos y llevados a escena con otra expresión física, tratando de pasar por alto lo que realmente se define, pero que, de una u otra forma, se describe.

Es satisfactorio observar a un grupo multidisciplinario manejando una producción tan difícil y llevar la batuta de este gran trabajo. Aplausos a los artistas que con esmero y convicción, mejor definido como pasión, que lograron su grandìsima responsabilidad de cabalgar en esta bonita propuesta, maniobrando trabajo y concentración.

La mùsica y los efectos audiovisuales es una opción que se tiene que trabajar con mucho cuidado. A mi parecer la banda que estuvo presente, vale màs que alguna otra circunstancia presentada en la producción. Ellos eran lo que llevaban al espectador a sumergirse en ese mundo de caos, distorsionado por la actitud teatral del actor y de un sentimiento que no tiene que ver con lo dicho. Lo audiovisual me pareció un trabajo muy creativo. No es muy convencional utilizar audiovisual en las tablas, pero actualmente se ha puesto de moda. La edición en la pantalla estuvo magistral. Esa unificación del actor e imágenes de lo que, por razones obvias se dice, constituye un material considerable para dar un entender màs sincero del objetivo de Issa o de igual manera de Bretch.

Considero que la puesta la iluminación pudiese estar mejor al ubicar al intérprete en escena. Hubo un momento en donde aparece Simona cantando una introducciòn de Kurt Weill y pasa totalmente desapercibida. A mi entender se debe dar énfasis en los detalles especiales como el ingreso de un personaje de importantísima repercusión en este espectáculo.

Al hablar de simbología presente en escena, para mi es muy difícil dar un comentario lógico, critico y en contexto, porque no manejo la información necesario de aludir esos detalle; Pero, si hago mis refutas. La simbología màs controversial, a mi parecer, es la maleta con la lámpara de color rojo. Me pareció que después de todo el caos representado en el transcurso de la obra, contextualizando lo bonito del distanciamiento, objeta un viaje de iluminación a esperanza, ò simboliza el exilio sufrido por Bretch en su pase por esta vida.

“La primera mirada por la ventana al despertarse...” ¡Acertijos!, considero que la simbología del Eco De Los Ciruelos, para mi se a convertido en acertijos. Quizás, debería leer e investigar un poco màs de semiótica o del arte vanguardista, para dar una mejor opinión de caso. Por ahora, es recomendable callar y tratar comprender; seguiré yendo a ver y detallar cada una de esas cualidades escénica que puedan ser vanas o necesarias para mi mayor comprensión.

A nivel de vestuario y maquillaje, enmarca un trabajo, para mí, el màs difícil de toda la producción. Considero que una representación superficial y externa que el actor debería tener, es como la carta de presentación hacia la audiencia de lo que trato de hacer o de lo que se trata de presentar. Imagino como pudo ser el trabajo de esas personas. Soy tan apasionado del teatro que me provocaba pararme de mi silla y tratar hacer lo que màs me excita y me hace feliz: actuar. Pensaba como me vería o que papel desempeñaría en la puesta. Me imagino los ensayos, los problemas de montar la producción, a la sincronización y secuencias de salidas de personajes, los dìas malos, los dìas buenos; me imagino hasta lo que piensa Issa después de ver esta hermosura de Teatro. (Ya basta de mi ego)

Impredecible, frustrante, alocado y estereotipado... Son las frases màs bizarras que quedaría para este espectáculo. Es considerado como uno de los mejores en estos momentos a nivel de Danza, Teatro y mùsica. Confecciona una gama artística enmarcada en la condición general de un espectáculo transitorio que a su vez innova una ruptura hecha vida de caos, capitalismo, autoritarismo e inmoralidad.

Creo que me sentiría totalmente identificado con esta presentación. Es cierto, el hombre es relativo.

I´m Sorry So Much

2009-02-11T06:44:00.000-08:00

Quiero pedirte perdón

por esta decepción

de no poder amarte
con todo mi corazón.

No puedo creer

que aquel amor
que me quisiste dar

acabara con nuestra amistad.

de esa manera tan brutal

Llegaste a mi pensamiento

y un poco más que eso,

pero nunca tocaste

adentro de mi pecho...

Me duele decir que

me quisiste

pues desgradaciadamente

yo nunca lo hice

Pero en mi recuerdo

siempre serás

aquella persona

que me dio su amistad

pero desgraciadamente

trato de llegar a más.

Carácter Apolínico.

2009-02-07T06:14:00.000-08:00

En contextos literarios, Apolo representaba la armonía, el orden y la razòn, característica que contrasta con las mías, pero sin dejar de tener un poco de éxtasis y humanidad. Se relaciona con un punto medio, moderación absoluta y virtudes con un toque utópico, gestionando características de semejanzas, tratando de llegar a esa equidad genuina que invade a la tranquilidad y omitiendo el desasosiego. Algo un poco fuera de contextos, es la falta de información de este Dios, aunque haya salido en leyendas homéricas y considerado Dios de muchas tendencias; nada ni nadie puede intuir su verdadera personalidad o su verdadera identidad. Esto es de realísima importancia, ya que, para mi opinión, es considerado por comportamientos duales y dedicando señales de crecientes convenciones a la realidad. Para mi esa es la característica que màs define mi semejanza con este personaje mitológico y digno de alabar. Apolo trae la cura y de igual manera también trae la peste. Si eres buen aventurado y no llevas algún resentimiento o malicia humana, se dejará atrás la peste y llegará la abundancia y la buena salud. La venganza es una de las característica que màs sobre sale en èl. Apolo ayudó a Paris a matar a Aquiles guiando la flecha de arco hacia el talón de éste, debido a un sacrilegio de Aquiles al matar a Trolio, hijo de Apolo con hècuba, en el mismo altar del templo a èl dedicado. En sus amoríos, Apolo obtuvo muy buena descendencia y pasiones carnales que fueron la inspiración para algunos artistas del renacimiento. Fue amante de varias mujeres, pero ninguna tiene una historia tan controversial como la tuvo con sus amantes masculinos. Apolo, aunque tuvo sólo dos amoríos masculinos, pudo fijar una historia de verdadero amor, objetando pasión y dolor por las pérdidas de sus amores; ya sea por envidia e infortunio y cumpliendo con las predicciones del oráculo. Quizás, una de las malas jerarquía de poder en las tendencias que poseía Apolo. Considerado un pederasta en sus amoríos masculinos, pero con una actitud de no dañar a nadie y con una sòla tarea: Amar y enseñar. Detalles, cualidades o virtudes no tan convencionales, para ser originales, son esas que cumplen con mi perfil y dan un sentido a la vida, que para alguno es considerado un caos genético, pero para mi una simple profecía con esperanza de cambiarla.

El Sombrero Púrpura

2009-01-26T18:23:00.000-08:00

Willy Gomita, empresario de la Torre empresarial del este y un gerente de mucha confianza en el mundo de los negocios; siempre lleva en su vestimenta, un sombrero de color púrpura que, desde varios punto de vista del proletariado, lo hace ver muy bien, pero para algunos es totalmente ridículo…

El Sr. Gomita es reconocido en el mundo de los negocios como el Ingenio púrpura, dando énfasis en su estilo y atribuyendo, de alguna manera, un repudio hacia ese estilo. Un día, llegando al trabajo, traté de tener un mejor contacto con él y preguntarle la ambigüedad de su estilo. Es extraño, el Sr. Gomita me invitó a tomar un café y prometió contarme todo el secreto, pero con una condición, que cuando estuviese en el ascensor, hiciera una parada en el piso 8 y empezara a gritar, con furor: ¡Acóplate a la utópica realidad! Sin más que conversar con él, me pensé muy bien las recomendaciones y lo primero que se me vino a la mente fue: ¿Será que el Sr. Gomita me vio cara de ornitorrinco Canadiense en celos, tratando de buscar mejor vida en las fronteras colombianas y la guerrilla? Bueno… Sin más nada que atribuir a la magnitud pensante de mi cerebro, tome la decisión de correr con los riegos de esa recomendación. Al día siguiente, tempranito por la mañana, subí al piso 8 y empecé a gritar tan, pero tan desaforado las frases que me dijo el Sr. Gomita y de repente, empezaron a brotar luces de las oficinas aledañas a la verminosa complejidad arquitectónica del lugar. Automáticamente, comenzaron a salir muchos animalitos viscosos del orificio de los aire acondicionados; muchos animalitos con sombreros púrpura. La música que entraba en mis oídos era realmente electrónica, esa combinación de Tribal con Drum & Basses. Ya me estaba asustando mucho que decidí retroceder y gritar auxilio. Al momento de retroceder y voltear la cara, las imágenes que estaban viendo mis ojos se retro proyectaron nuevamente; imágenes onírica y muy radicales de ese espectáculo de horribles animalitos viscosos tratando de decirme algo, pero que mi mente no dejaba entender.

Con pasos muy raros y abstracto, un animalito se me acercó y camino desde mi zapato derecho hasta mi pelo lleno de cera y fijador. Con leves movimientos, comenzó a ponerme su sombrero Púrpura en la cabeza. El sombrero comenzó a sacar unos ganchos, que poco a poco empezaron a encastrares en mi cabeza; no sentía dolor, sólo sensación de la penetración de los ganchos en mi cerebro. Los ganchos llegaron hasta la masa encefálica y permitieron la dominación de mis acciones. Lo que recuerdo desde ese momento fue la visión del mundo desde otro punto de vista, mas no del mundo real y caucásico que siempre había tenido. La primera imagen que se proyectó fue la del interior del feto de mi madre. Hasta este momento todo es totalmente surreal, tanto así que esta leyenda escrita es tan irreal y bizarra que ni el más entendedor de lo inentendible y comunicador de lo incomunicable, la pude, de alguna forma, interpretar; sólo aquellas personas dignas de la madurez humana y terrestre, podrán dar una explicación considerable a esta situación.

Ah… Mi sombrero púrpura sólo lo podrá ver la persona que está preparada para perspectiva variante del mundo irreal… ¿Tu lo puedes ver?

Con respecto a la foto.

2009-01-26T17:10:00.000-08:00

Sí, me cacharon cagando en mi trabajo. Sí, se ve la barra del visor de imagen. Sí, me da ladilla editarla. Sí, los pantalones son de Hot topic. Sí, este blog apesta. Sí, la camisa dice bésame. Sí, el papel es Rosal. Sí, huele mal. Sí, es marrón. ¡Ah...! ¡Ya basta de tantas interrogantes! ¡Lee y cállate!

Rolo de peo por difamación. Jajaja... Tan gracioso como los vilipendios urbanos.

2009-01-23T06:49:00.000-08:00

Espacio dedicado a esos próximos "artistas" del Comando de Tiuna el Fuerte y denotar la verdadera característica realista humana de cada uno de ellos. "Alumno no es gente; paga noviciado" G M.

Bos Esponja: Nueva adquisición del C.T.F, más conocido en el teatro venezolano que el olor putrefacto de guaricho, cuando por "casualidad" deja de bañarse. Su máscara superficial dulce e inocente, no engaña ni al más mínimo idiota.Es tan terrible como la descarada cuando hizo de las suyas en el poco tiempo que duró en el C.T.F. Su estilo de ricitos de oro coloreteado y traslúcido, deja adonadado a cualquier infeliz alienado por TV. Su sueño es ser penetrado por Pedro Almodovar con su pene lleno de flujos de Penélope Cruz y arrugas que llegan hasta el "NIE", para tratar de actuar en sus películas.

P.D. Buen amigo, muy buen actor, volado and very crazyP.D.2. Me gustaste sólo por un tiempo. (Sólo para que lo sepas; la carne es débil) Maldita sea por eso.

Mylie Cyrus: Niña que con sus comentarios bizarros de ser millonario y dejar expuesto que ha viajado por todo el mundo, hace que mi hediondo cage hasta morir de lapsus minimus. Mosquita muerta que aturde con su niñadas fuera de contexto (Si no te has dado cuenta somos gente madura) Próxima Hanna Montana venezolana. Su estilo de niña virginal que desea ser azotado por cualquier paupérrimo ser humana masculino, hace que hasta yo mismo le haga el favor.- ¡Asco!- (Ni yo mismo sé lo que escribo) Su sueño es poder actuar con 400 kilos de atuendos para que no se pueda ver ni la más mínima capa de su cuerpo- ¡Muéstrate!-, eres una gordita muy linda. (Fui muy hipócrita aquí)

P.D. Te ayudaré a dejar los complejos. Más llorona que la niña que cantaba Rocio Durcal en Súper Sábado Sensacional (Que patético)P.D.2. Haré el esfuerzo en prestarte mi vibrador.

Candy Candy: Jajaja... Cada vez que me acuerdo de tí, puedo imaginar como haces el sexo oral. Sabes que eres conocida como la mejor en eso. Con su risa de niña escapada de Anapase, hace que todos a su alrededor crea que están en una reliquia de Dalí a lo surreal y quieran salir corriendos por sus vidas, para no ser atormentados luego en imágenes oníricas. Sueña porque un día le dejen hacer un comercial de Bold 3, por su brillante actuación de Mcbeth.- Shakespeare debe estra retorciéndose-. Pero su sueño primordial es tratar de llegar al infierno "Sómbrio..." Sí, "sómbrio" con acento en la o u ó

P.D. Gracias por darme pasticho la otra vez; estaba que moría de hambre.

Sailor Moon: Cada vez que Sailor llega al coamndo, hace que mis vellos púbicos quieran huir de mi epidermis para no poder escuchar la voz anormal y los gestos facielas que ella proyecta. Perdóname pero odio a la gente así. No puedo tolerar, -que raro en mí-, esas anomalías en los seres humanos. Su sueño es poder actuar en "Mujeres de barros", hacer "Que viva la menopausia" y decir que Levy Rusell es el mejor haciendo teatro en Venezuela -Carlos Giménez debe estar retorciéndose, en su tumba llena de condones, simplemente con tu presencia en su fundación-.

P.D. Me encantó tu canto a los pollitos; me diste una idea para componer un track. Eres la única persona "sincera".

"Mi limón, mi limonero...": Con un peinado de Jhon Secada y con un estilo que deja mucho que pensar, esta pequeña estrellita, muy rebelde, quiere manipularte con sus refutas,- innumerable de refutas-, para caer en su vida llena de mentiras. Con su apellido, que por poco llega a ser adjetivo de juego de mesa, genera estragos en mi glándula seminal y hace que mi orientación sexual quiera aborreserla más que nunca. Man, más hipócrita que el más hipócrita. Su sueño es tratar de actuar en trastos viejos y salir junto a GM en la locandina, (vayas que promocionan obras de teatro), para que pueda salir en el closet.

P.D. Muy buena expresión corporal, man. Eres uno que, como yo, hace el trabajo excelente en José Amindra. (Modestia aparte)

Smeagol: Es la persona que tiene el autoestima más baja en todo el mundo, - es una vaina totalmente impresionante-. Todos los días se para y se mira al espejo y pregunta: "Espejito, espejito, ¿quien es más bonito?, ¿Felipe o yo?" -Es obvio que ya saben la respuesta. Jajaja... Bravo por eso. Odia a German Mendieta, odia al proletariado, odia a Luís Sanchez, odia Chasualver por bucearme y me odia mí. Más promiscua que la tipa de la película "Las verdades de Lulú". pienso que es ninfómano u otra jugarreta de su mente por la baja autoestima que maneja. Todos los días chulea a "Alguién" en el café, - !Ya basta! Te aprovechas, ¿verdad?-. Su sueño es ser protagonista de Animal Planet, conocer a la conductora de Chelsea Lately, matar a su padre y tener amor.

P.D. Eres el mejor amigo que he tenido. Bueno, el único. Creo que volviste a tu mariquera de antes; pensé que lo habías superado. Muchos te envidian por tener mi amistad (Esto lo digo en serio) Haste celos te tienes. Jajaja...

Toy Soldier: Con una cabellera más envidiada por todos, cree que puede deslumbrar a las modelos de las publicidades de pantenne. Más ególatra que una mezcla química entre GM, Felipe Rotjes y Fuchi. Cada vez que Toy Soldier objeta opinión, hace que Daniel Sarcos quiera más que nunca mamárselo a Daniel Somaró. Homofóbico, - Lo eres, bichito, lo sé-. Me odia por querer tumbarle a Scarpatty. -¡Pídele matrimonio de una vez y verás como todos somos felices-. Su sueño es ser Francisco A.., Dario ...s, GUcci L... o, en su defecto, Jean Carlos Simanca. ¡Ah...! y, obviamente, hacer un comercial de Pantenne Pro V. Jajaja...

P.D. Amigo, actor, compañero, sobreviviente y luchador (Sabes por qué lo digo) Suerte, man, vas a lograr full vainas.

Fuchi: El adjetivo que más va con su personalidad es: "Podrido" - Man, ¿qué te cuesta bañarte?-... Indolencia llevada al extremo de las matices. la envidia es mala. Actitudes que ni el propio homero no trataría de disimular. Sin mucho que decir, pero mucho que dejar de pensar en los demás. Te pagaré un viaje a las cataras de niagara y 40005482265465236655 kilos de jabón industrial para que esa peste, que hace que mi olfato quiera desterrarse de este mucho y que mi propia nariz quiera caer en la desidia, pueda salir de tu cuerpito del coño e´la madre. Su sueño es poder ser gay y que todos los gay´s del teatro venezolano le den papeles importantes.

P.D. Aunque no lo creas, me has enseñado burda (trata de que no te subestime mucho ese comentario)

Hulk Metrosexual: ¡Amnistía internacional! -Deja de estra pegándole a las mujeres en los ejercicios-. Con una boca más grande que el hueco de culo de Smeagol, quiere impresionar con sus versos de galan de antaño, que hacen que mi cerebelo estalle en millones de partículas y que la caperucita roja se afeite la totona para que el lobo feroz pude inyectarle su pene lleno de pelos en su clítoris virginal (Me pase de intencidad). Jajaja... más arbitrario que un militar en vía de extinción. Logra cautivar a la más inocente niña de quince año para que caiga en sus garras. -¡Pederasta!- Definitivamente te voy abrir un espediente en el Tribunal Supremo de Injusticia. Más absurdo que la idea de los padres de la Parchita, que creen que su hija no es parga. Su sueño es hacer casting para Alien Vs. Depredator junto a Frogsisy

P.D. Me encantas de la cintura para abajo. Jajaja...

La Parchita: Es fuerte al caminar, es fuerte al hablar, es fuerte al vestirse, es fuerte al subir las escaleras, es fuerte al actuar, es fuerte al escuchar, es fuerte al saludar, es fuerte al sonreir, es fuerte al mirar... ¡Por Jehová, es fuerte hasta cagando! Eres la Candy Candy venezolana. Tiene un estilo como el arquitecto de sueños de venevisión y es más mujer que nuestra Dayana Mendoza. mi objetivo va a ser llevar a tus padres a un optometrista y que una vez por todos sepan que parieron a una hembrita, ridiculísima, que desea flotar como mariposa en la riviera. Su sueño es ser animador de Cool Café y tener su propia red de peluquería llamada: "Fuerte como yo"

P.D. Te quiero full... Algún día me disfrutaré ese culito; sabes que lo deseas. Jajaja...

Scarpatty: Mi bella, te quiero mucho. de tí no voy a escribir nada, porque tu vas a ser la persona que me alquilé su vientre cuando tengo mi hijo. Jajaja...
P.D. Recuerda que voy a ser el padrino de la boda entre Jean y tú, Sé que algún día se celebrará.

Las consecuencias fue una comedia del arte: Cachetadas, maldiciones, perdida de amigos, habladera de paja. Bue... En realidad me sabe a sobaco de trol peludo.

Cuento bizarro... El peo de la vaina.

2009-01-23T06:15:00.000-08:00

Más absurdo que escribir discapacitados con “S” en el Metro de Caracas.

Había una vez... Un grupo de pequeños lobos salvajes que vivían en una zona demasiada desierta, para algunos viajeros sedientos, que buscaban ron y satisfacer sus amargados deseos de sexo duro con travestis.
Un día, reunidos junto en una laguna seca, comenzaron rápidamente a idear un plan de extrema urgencia, para poder encontrar algunos monos con caparazones que dentro tenían una forma de mocos verdes asquerosos que los obligo a levantarse contra un plan para la dominación total de caperucita roja llevándola a la cama de algún príncipe de aquella temerosa alianza llamada: S- C- 2, la cual tenia un temido líder que, cuando vio sus grandes pechos, (o tetas como lo prefieras) Dijo : - ¡No, un travesti! Se asusto mucho, tanto, tanto… que casi se tira a la gran cueva del Ogro sin medir las distancias. Pero esto tuvo consecuencias, la cual, nos permitió descubrir un mundo nuevo lleno de malvados y a las 3 bestias que alguien crio en una cloaca del inframundo.

Por otro lado del universo, conocido como el peor: "El Uni 12" donde habitan unos alienígenas con forma: mitad caracol, mitad unicornio, con grandes ojos saltones y SU ORGANO REPRODUCTOR tan grande como una mísera aceituna; daba pena. Entonces, Jaimito dijo, que lo podía estirar muchísimo la pipi hasta el punto que pudiera verse en el suelo.

Mientras tanto, en una galaxia muy distante de este world, se juntaron a tomar clases matemáticas mientras cantaban villancicos de el gran "fary" (cantante español) el cual, su música, tenia muchas cosas para hacer ejercicios aeróbicos.
El senador Palatino "palpaba" a Obi-Wan desde la punta de su nariz hasta su pequeña y puntiaguda bota de música disco. Bailaron hasta tarde, pero cuando llego el oso yogui, se aliaron para tomar unos tragos sumamente perjudiciales y se fumaron un par de cigarrillos sabor menta con tamaño de una trompeta.

En la humareda se desnudaron y comenzaron a tocarse con grandes escopetas rellenas de asquerosos "sólidos" cloacales esponjosos con un aroma pestilente que te dejaba sin sentido y sin ganas de hacer mas chanchadas con las escopetas. Cuando anocheció, las estrellas estaban apagadas, algo que es extraño, pero el cielo tenia constelaciones de tetas que pertenecían a las diosas de Neptuno, quien tenia un gran trípode con el que apoyaba su hermoso y peludo oso gigantesco relleno (oro y platino), que en dólares, no valía nada de nada. Inexplicablemente, después de todo, encontraron zapatos encastrados con una sustancia tibia, olorosa y color marrón "caqui" ;era Zeus que amaba la osmosis, tanto, tanto… que casi sale un misil interplanetario, rumbo a laberintos hiperespaciales del culo de lunas osmosianas quesalieron como unas cagadas de cato en medio de el Santiago Bernabéu; (Punto y coma) era Atlético de Madrid